E.M.P. Project

Punto de quiebre

2011-07-26T16:22:00.003-05:00

Los marineros, arrieros, alpinistas, y en general, todos los que trabajan o están relacionados con las cuerdas y nudos conocen bien este término.
Es el punto de exacto en el que una cuerda -sea, una sujeción de varias hebras- no resiste más la tensión y una a una, las hebras se rompen en una reacción en cadena separando para siempre la cuerda.
Nosotros somos esta cuerda.
En la desquiciada lucha de poderes, el jardín de infantes de los imbéciles, pendemos en tensión sobre un charco de mierda. Un país jaloneao de un lado por caníbales inmunes a la culpa, a la piedad y al sentido común propio para respetar al prójimo; por el otro, un hato de caníbales inmunes a la culpa, a la piedad y al sentido común propio para respetar al prójimo.
Unos visten de traje, los otros con Polo y A&F; unos portan camisas blancas y predecibles corbatas azules, los otros portan rifles semi-automáticos y predecibles masacres.
Ambos se hacen llamar nuestros salvadores.
Unos tienen retenes en las carreteras y se aprovechan de los ciudadanos robándoles, violándoles, humillándoles, matándoles, escondidos detrás de sus cuernos de chivo rematados en oro y plata y de sus identificaciones falsas; los otros tienen retenes en las carreteras y se aprovechan de los ciudadanos robándoles, violándoles, humillándoles, matándoles, escondidos detrás de sus M-16 y sus identificaciones certificadas.
A veces, unos jalan más y los otros se llenan de mierda; otras veces los otros se ponen de acuerdo y jalan más fuerte y los unos se llenan un poquito. La cuerda siempre se embarra de mierda. Los grupos nunca están claros. A veces, los unos sueltan la cuerda y se van a jalar del lado de los otros; otras veces, algunos de los otros se hacen pendejos y no jalan nada, esperando a un lado del prepicio FeCal, observando a los unos o a los otros enmierdarse.
La cuerda ya está seca de tanta mierda, la mierda ha desvanecido algunas hebras. Algunas simplemente se han largao; algunas nos han sido arrebatadas a balazos, machetazos, o golpes de pecho; otras sólo han cedido a la tensión.
El punto de quiebre está cerca. Los unos y los otros debe soltar la cuerda, limpiarla y dejarla en paz. Ceder, dialogar, o partirse la madre hasta el oblivio. No he escuchado que pase nunca, pero estoy seguro que hasta las hebras son capaces de ponerse de acuerdo: tensarse y hacerse una con la cuerda misma y estrangular a unos y a otros. Cuernos de chivo o no, corbatas o no, mierda o no.

La extrañeza padre -mas no la padre extrañeza- (o dominó y cervezas con Henry Plainview)

2011-05-21T12:10:00.002-05:00

Extraño a mi padre. Extraño, mi padre. Siempre con adusta mirada, la gente se cagaba de miedo cuando lo veía. Inclusive en su sueño, parecía un león veterano que a la menor provocación podía arrancarte la vida de un zarpazo.
Extraño a mi padre. La vez que yo venía cagado a mis desacolmillados 19 años después que la Brenda me plantó cinco horas sólo para regresar a verme ebria con otro vato, me dijo muy serio: 'Si serás pendejo. No te quiere y ya. Ale, toma estos cien pesos y cómprate unas cervezas. Después de un par de caguamas te darás cuenta.'
Fui por cinco caguamas justo. Justo había oferta (justo que hubiese oferta). Después de la segunda caguama, entre el rumor de la ficha, yo seguía mentando madres y preguntándome por qué no me quería. Mi padre, a sus 73 años cumplidos, reaccionó: 'Estás muy verde, hijo. Las mujeres no se acaban. Uno se acaba a las mujeres; y la única que te debe acabar, es tu mujer. Se acabó.' Ahorcó mi mula de güeras como para darle énfasis al asunto.
Extraño a mi padre. Extrañeza personificada a la que nunca nada le extrañó. Personificada extrañeza extrañada por extraños y propios.

Del ataúd

2010-10-19T12:58:00.002-05:00

Si abren este ataúd de blog, abrirán una compuerta a mi pasado.
Este blog fue mi refugio y casa durante casi cinco años. Escritos al azar, comentario toooontos, y métrica absurda edificaron mi pequeño cuarto de juegos.
No mataré al blog, como ya me han comentado o recomendado algunas personas que lo haga. "Es pasado, ya no sirve", "Ya ni escribes en él, ahora escribes cuentos y estás haciendo tu novela. Ya bórralo.". Nel. Creo, y siempre lo he creído, que el pasado encierra y refleja a las esperanzas de nuestro presente hacia el futuro. Que busca un punto de juicio para encontrar lo que buscamos, si es que buscamos algo, y si no, provee el mismo punto de juicio para hacernos ver lo que no buscamos.
Ahora, si es que deciden buscar algo en este blog, recomiendo que empiecen por los primeros. Hay algunos posts que se salvan de la tintura emo del autor del blog que escribía ebrio, dolido, o ardido. Hay varios que valen la pena, si no de recordarse, por lo menos de leerse.
Así que lo pondré sencillo. Top 5 de mis posts: 5. Optimism, 4. Transfusión de hachas, 3. Complejo de héroe, 2. Con dos semanas de retraso (mental), 1. 3 pounds
Sí, me da hueva hacerlos enlaces.
Búsquenlos si gustan, si después de leer éstos deciden que el blog es una mierda, tienen los elementos necesarios para hacerlo.
También pueden releer los blogs de la columna a la derecha, hay algunos que vale la pena revisar.
Ahora me mudo a twitter: tientaculo
A ver qué hostiaspuñeteras pasa.
Saludos (apropiados) a propios y extraños.

en la línea

2009-11-12T21:10:00.001-06:00

¿Y qué ha estado haciendo el yo este año y medio?

esto:

bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla; bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla.

bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla.

bla, bla, bla; bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla,bla, bla, bla.

Bla.

Ya no más, lo juro.

De la docencia y la traducción

2008-06-05T10:37:00.005-05:00

Nunca había estado del otro lado del escritorio en un salón de clases. Excepto claro, en las exposiciones y presentaciones y todas esas cosas que nos hacen hacer los maestros.
Pero en lo que significa el proceso etimológico, nunca había sido el educador sino el educando.
Y carajo que no es fácil.
Llevo semana y media dando clases de inglés Intermedio en el CUC (sede de Villa Coapa, OF COURSE), y sinceramente me he dado cuenta que la didáctica es un machete de dos filos. Por un lado tenemos tu propia capacidad para transmitir un conocimiento, la cual, al parecer sí existe si tomamos como evidencia la lluvia de dieces en el primer examen parcial que tomaron mis alumnos ayer; pero el otro filo es el que me preocupa, ese lado oscuro en la relación maestro-estudiante que incluye propiedades como respeto, educación, humildad... pero sobre todo atención. Ya me lo había dicho mi hermahana, fiel hermahana: "No vas a ser un maestro, sino un bufón". A mí gustaría cambiar un poco el término de 'bufón' a 'mimo'. No sólo hay que atraer la atención de los alumnos, sino que además hay que transmitir ideas a través de mímica. Intenté utilizar mis cualidades para el 'pinta monos' en el pizarrón para describir sustantivos o verbos, pero como ya es bien sabido, mis habilidades para dibujo son igual de torpes que las habilidades matemáticas de un literato (ya sé que hay excepciones, relájense). Así que sólo me quedó la mímica, y mierda... qué cagado ha de ser verme a mí mismo dar clase. Nunca voy a volver a dejar de participar en una clase. Siempre he sido de los alumnos callados que aunque saben la respuesta, no la dicen; siempre he pensado algo así como: "pus qué huevaaaa... ¿cómo para qué contesto?". Hay una razón bien importante para participar en clase. Una clase no es sólo la enseñanza de un conocimiento a un estudiante, una clase implica trabajo, tiempo, y dedicación del maestro. Así que de igual modo que aprendí a dejar buena propina cuando trabajé de mesero, ahora ya aprendí a no ser un mute jackass cuando a manifestarme como estudiante se trata.
Ahora, por el lado de la traducción. Al hacer mi trabajo final de traducción, que constó de un trío de pequeños capítulos de Less Than Zero, lo que intenté al principio fue buscar en Google opciones alternativas a traducciones como cuasi-intepretación o interpretación fonética. Sobre mencionar que lo que encontré no me sirvió de un carajo para mi trabajo final, pero me divirtió un chinguero. Encontré los siguientes tres video en You-Tube que me hicieron reflexionar sobre los límites y fronteras entre la interpretación y la traducción. Al fin y al cabo, la traducción SÍ es una interpretación, o lo que traduces es tú interpretación sobre un texto. Los video NADA tienen que ver con lo que debe de ser una traducción efectiva, pero sí representan una interpretación muy diferente al original, y lo que concluí es que, pues ¿por qué no?. Si Ezra Pound lo hizo con poemas chinos, ¿por qué no estos vatos lo pueden hacer con los videos?
¡Y que viva la hermenéutica libre!
Diviértanse: Mi Top 3 de interpretaciones libres aunque tendenciosas del pop indio. Además, las damiselas 'tan bieeeen reinas.

3, May he Poop?:

2, Nipple Song:

1, Have you Been High Today? (El George Micheal hindú):

a cara o cruz

2008-05-23T11:02:00.002-05:00

Mucho antes de que películas como Matchpoint o No Country for Old Men me recordaran la importancia del azar en las acciones de la gente, yo ya basaba parte de mis decisiones en un simple tiro de moneda, un volado, digamos.
Decisiones tontas como cuándo debo cortarme el pelo, si debería moverme en coche o en pesero, si debería ponerme tal o cual playera para una "cita" (jajaja que pinche puta mamada de palabra, no?); o cosas ya más serias que realmente cobraron el peaje de la carretera que estoy manejando, como si debería o no hablarle a esa chica que ahora resulta ser de las mujeres más importantes en mi vida, o como si debería cambiarme de carrera de filosofía a letras inglesas, o si debería tomar tal o cual clase o simplemente dejar que NPicen.
El término acuñar la realidad significó para mí una frase mucho más literal de lo que realmente parecería. Y no es que quiera o persiga la personificación divina del azar o la suerte, pero creo que sí es innegable la cantidad de factores incluidos en este rubro oscuro y no cuantificable que afectan nuestros sentimientos y decisiones.
Y es que el monedazo aplica para cuestiones prácticas de la vida. Desgraciadamente no puede decirdir los estados de ánimo de uno mismo; no puedes decir: "águila, alegre; sol, de malas"; lo que sí puede afectar es cómo debe ser la disposición para abordar la vida o las situaciones.
Recuerdo que hace ya unos seis años o algo así, un monedazo me dictó a tomar la vida con más calma, dejar un tanto el cinismo, y tratar la amabilidad; me dijo que las personas por algo hacen las cosas, que la ira terrible no lleva a ningún lado, que había que respetar e intentar entender las decisiones de los demás y tratar de no cuestionarlas.
Y una mierda, digo ahora.
Nunca volví a preguntarle a la moneda esa misma pregunta hasta ahora, y ahora tengo otra respuesta. El lado amable sólo me ha llevado a bofetadas en la cara, a decepciones de la gente, a fracaso tras fracaso. Así que ahora se requiere otra estrategia.
No es que una moneda dicte mi vida, pero para los ateos, es una bonita brújula que nos señala el norte moral; y ayuda a tomar un camino. Los sentimientos siguen siendo los mismos, pero el approach es lo que necesita un giro radical.
Sea pues. Seremos no enojados, pero alertas. No desconfiados, pero con la guardia en alto. No afables, pero receptivos. No sensibles, sino sensitivos.

Y en este momento estamos de malas, y sólo queremos -de igual manera que a los tiernos 14 o 15 años- salir a romper cráneos. Al diablo con los ideales, todos los queremos, pero en realidad ¿quién los necesita?

Partamos cráneos, pues. (con una chamarra bien cool, si se puede...)

A falta de literatura: meme

2008-04-10T13:41:00.003-05:00

(y me encanta como el 8 me sigue rebotando en la jeeeeete)

*8 cosas que me apasionan:
-leer
-traducir
-coger
-beber con los homies
-marcar a las personas
-escuchar música que me gusta una y otra y otra y otra vez
-los momentos perfectos
-la dicha en la incapacidad de sentirme inútil (la gozo ahora que puedo)

*8 cosas que hacer antes de morir:
-tatuarme una serpiente romana
-tener un hijo, o dos, o que tres...
-mi testamento
-aprender a surfear
-ir a España y Marruecos a conocer a la poca familia que me queda por allá
-aprender a tocar el piano (bien)
-escribir LA novela del siglo XXI (jajaja you wish, twat)
-hacer mi propio vino

*8 cosas que digo con frecuencia:
-"¡me cago en dios!"
-"¡me cago en la ostia!"
-"¡me cago en la puta madre que te parió!"
-¡"eres una piche nena"!
-"You fuckin' cunt!"
-"Twat!"
-"Esta nueva generación está de la verga."
-"Me caga [inserte sustantivo(s) cualquiera]"

*8 libros que he leídos últimamente:
-The Rattle Bag
-Routledge Encyclopedia of Translation Studies (que mamón)
-Everything's Eventual, Stephen King
-Ballads from the Barracks, Rudyard Kipling
-El cazador de tatuajes, Juvenal Acosta
-La historia de Roma, Tito Livio
-Tales of Soldiers and Civilians, Ambrose Bierce
-La Olla, Plauto

*8 canciones que escucharía una y otra vez
-Love Spreads, The Stone Roses
-We Used to be Friends, The Dandy Warhols
-Killing in the Name of, Rage Against the Machine
-Zero, The Smashing Pumpkins
-November Spawned a Monster, Morrissey
-The Shadow Knows, Link Wray
-For Whom the Bell Tolls, Metallica
-Si me advertí, Zurdok

*8 cosas que me cagan:
-La gente que maneja mal, pero cree que maneja bien
-La indiferencia de casi todos a casi todo
-La gente que no tiene nada que decir y sin embargo, no dejan de parlotear
-La migraña
-La mala suerte
-Lo admito: el vegetarianismo por selección
-Los cigarros mojados
-La hueva incubada por privilegios que se toman por derechos

*Y no tagueo a nadie, me da hueva poner los links... pero dejo una rola para el imbécil/hijoputa que atropelló a mi hermana, que anda como el caballo blanco, con el hocico todo floriado. Se te va a regresar, cabrón. Si no por mi mano, por la de alguien más. Puto.

Con dos semanas de retraso (mental...)

2008-02-26T19:44:00.006-06:00

"Cuidado con el 8."

El Fito.

A la abuela.

***

Analepsis:

Melchor, Gaspar, Baltazar. Enero, 1988

Nueve y media de la noche y en vela. Con un vaso de leche en una mano y una dona en la otra. Espero.

Agazapado en la oscuridad de la sala de la casa de Puebla, casona de mil misterios y escondrijos, acecho los tacones, pantuflas y tenis bajo el árbol de navidad con la esperanza de sorprender infraganti a los dadivosos invasores. Mi hermana y mis padres leen en el cuarto principal, pensándome dormido; pareciera no importarles el misterio que encierran los regalos de los reyes magos.

Me cuesta mantenerme despierto, la cena se empieza a digerir y yo a amodorrarme. ¿Por qué tienen que venir siempre en madrugada? ¿Qué maldita manía los lleva a escurrirse para su cometido en horas que nadie está despierto? Por fin, me gana el sueño y me duermo.

Despierto con sacudidas de la abuela, que ríe: "Otra vez queriendo ver a los reyes... si sigues así, ya no te van a traer nada." Emocionado, corro al estuche de regalos (mis tenis) para encontrar carritos con los que nunca jugaré y muéganos de dulce que estoy a punto de masticar. Abrazo a mi abuela y le prometo no volver a intentar espiar a los reyes magos.

Pseudo-No Ficción:

Cloto, Láquesis, Átropos. Febrero, 2008

Cuatro y media de la mañana y en vela. Con un vaso de whisky en una mano y un cigarro en la otra. Espero.

Agazapado en la oscuridad de la sala de la casa de Puebla, casona de mil recuerdos y fotos, acecho las puertas, ventanas y el zaguán bajo los nuevos departamentos con la esperanza de sorprender in fragante delicto a las caprichosas invasoras. Mi hermana y madre duermen en el cuarto principal, soñándome dormido; pareciera no importarles el misterio que encierran los movimientos de las hijas de Nix.

Me cuesta mantenerme despierto, el alcohol se empieza a acumular y yo a amodorrarme. ¿Por qué tienen que venir siempre en la madrugada? ¿Qué maldita manía las lleva a escurrirse para su cometido en horas que nadie está despierto? Por fin, me gana el sueño y me duermo.

Despierto con sacudidas de la madre, que llora: "Otra vez nos pasó... si esto sigue así, ya no voy a querer saber nada." Asustado, corro al -ahora vacío- estuche de recuerdos (el cadáver de mi abuela), para encontrar consejos que nunca escucharé y tristezas que estoy a punto de masticar. Abrazo a mi madre y me prometo no morirme antes que ella.

***

Un año, un mes, un día después de mi padre, total: 88 años, querida abuela. Más que suficientes para dar todo lo que pudiste, y nunca suficientes para desparramar tu alegría y sabiduría a placer. Sólo espéranos, ahí, bajo el manzano. Recuerda, no te sientes con nadie excepto conmigo.

¿Qué sigue, oh Moiras? Vamos, joder, ¿Quién sigue, oh Parcas? Cada vez me tocan más y más las pelotas. Déjense venir: ruecas, hilos, y tijeras. Yo tengo huevos y cuchillos.

de la música

2008-02-08T20:32:00.000-06:00

pero antes una cita de un vato de la FES Zaragoza (del De Canibalismo y otras filias, disponible en editorial UNAM):

ACTORES

Hicimos del amor un circo
en el cuál tú desempeñaste
el papel de trapecista
mientras yo la hice de payaso

José Antonio Durand

Parte musical, ora sí:

Andrea: Puerto Vallarta, Eli Guerra
José: Wig in a Box, Hedwig and the Angry Inch
Priego: Never give in, Los Fancy-free
Evelio: Here comes the sun, The Beatles
Argel: Yo tomo, Bersuit Vergarabat
Hermahana: Because I Got High, Afroman
Mirándula: Those Boots are Made for Walking, Nancy Sinatra
Tania: I Love Rock N' Roll, Joan Jett
Brenda: Personality Crisis, New York Dolls
Rubén: Devuélveme la pasta, Los Planetas
Oliver: Barry White, Fun Lovin' Criminals
Fred: God Hates Us All, Slayer
Maza: Talk, King Crimson
Rizits: Taste in Men, Placebo
Jules: Ganja, Bitch and Animal
Canite: 24 hour Party People, Tha Happy Mondays
Yorch: Not Even Jail, Interpol
Bobby Baccala: Woke up This Morning, The Alabama 3
Compadre: C'mon, C'mon, The Von Bodies
Oscarinn: Always Crashing in the Same Car, David Bowie
Mai: He's a Deep Deep Lake, Film School
Bilbollo: Dumb, Nirvana
Sandoval: Music is my radar, Blur
Hobbit: Bullet with Butterfly Wings, The Smashing Pumpkins
Cecilia: These Things, She Wants Revenge

And last but (still) least:

No niego mi ego:

2008

2008-01-01T11:15:00.000-06:00

"Þæs ofereode; þisses swa mæg!"

Deor

Atmosphere

Walk in silence,
Dont walk away, in silence.
See the danger,
Always danger,
Endless talking,
Life rebuilding,
Dont walk away.

Walk in silence,
Dont turn away, in silence.
Your confusion,
My illusion,
Worn like a mask of self-hate,
Confronts and then dies.
Dont walk away.

People like you find it easy,
Naked to see,
Walking on air.
Hunting by the rivers,
Through the streets,
Every corner abandoned too soon,
Set down with due care.
Dont walk away in silence,
Dont walk away.

Life is a beach

2007-12-18T15:57:00.001-06:00

Me largo a Puerto Escondido; tan escondido que nunca he ido y el destino parece es tan incierto que nadie sabe bien dónde vamos a ir o cómo vamos a acomodarnos para dormir. Sere feliz siempre que haya mar dónde juguetear a ser Beowulf o Sandokán, tener mezcal y cerveza listos al salir, y un par de metros cuadrados para dormir la mona.
Me largo. Veremos si Life is a beach; o si Life is, indeed, a bitch.
Sólo espero que nadie intente ahogarse o pelee con un monstruo marino porque terminaré siendo el imbécil de siempre e intentaré salvarle, aunque sea de un tiburón jaguar.

And the road becomes my bitch o Metallica X 3 (o para 3)

2007-11-08T17:13:00.000-06:00

"There is something to be learned from a rainstorm. When meeting with a sudden shower, you try not to get wet and run quickly along the road. But doing such things as passing under the eaves of houses, you still get wet. When you are resolved from the beginning, you will not be perplexed, though you still get the same soaking. This understanding extends to all things. "

Fragmento del Hagakure.

***
De cuando en cuando, uno debe a) Aceptar que la ha cagado, y (ahora lo difícil) b) Hacer algo al pinche respecto.

Te metes a bañar y observas las marcas de la vida, el toque etimológico: un cutterazo por ahí, un navajazo acullá, un tubazo acá; una quemada de cigarro abajo, un gancho arriba, un rasguño de unos clavos enmedio. Luego, retrocedes un poco y en tu cara sobresale el ceño fruncido y la mirada altiva, marcas inequívocas de ese muñón interno, mutilado corazón que bombea sin ganas sangre a tus recuerdos.
Retrocedes un poco más hasta que la pared del baño te da una fría nalgada y se te entrecierra el ojo derecho y escupes.
Es fácil caminar sin inmutarse bajo la tormenta. Mera cuestión de estilo. Pero para recorrer la ruta de la vida sin babosear estupefacto o congelarse de miedo o doblarse sumiso, hay que, a veces, pisotear a la muy puta.
Porque la ruta no tiene que llevarme a la felicidad, ahora sé; porque la mejor ruta nunca será la cómoda, mi error; porque debo estar no feliz, sino satisfecho con mi camino recorrido, cosa que no estoy en este momento.
Así que (y volviendo a la maravillosa metáfora de géneros), hay que volver sobre la (p/r)uta y repavimentar con mi cosecha, no con la siembra de otros.

Así que, para la parte musical, un par de cosas que decir:

*A diez meses sin tí, padre, sigo siendo un pendejo; lo siento. Sé que me esperan unas bofetadas en el infierno, pero creéme: i'm fuckin' trying.

*Desestimado enemigo, a dos meses de que me extirparon el corazón, la cicatriz todavía me molesta. Sigue bajando la mirada cuando te vea, sigue escondiéndote tras las faldas de tu amiga cuando te encuentre: te mantendrás sano. Pero al final, nuestros caminos se cruzarán, y entonces sonreiré.

*A 24 años de conocerte, Gabriel... carajo. Cada día me caes mejor, pero mierda que a veces te quiero madrear. Ya deja de cagarla, y fíjate por dónde andas, dondequiera que andes.

(And the road becomes my bride)

And the road becomes my bride, I have stripped of all but pride
So in her I do confide, and she keeps me satisfied
Gives me all I need

And with dust in throat I crave, only knowledge will I save
To the game you stay a slave

Roamer, wanderer
Nomad, vagabond
Call me what you will

But I'll take my time anywhere
Free to speak my mind anywhere
And I'll redefine anywhere
Anywhere I may roam
Where I lay my head is home

(And the earth becomes my throne)

And the earth becomes my throne, I adapt to the unknown
Under wandering stars I've grown, by myself but not alone
I ask no one.
And my ties are severed clean, less I have the more I gain
Off the beaten path I reign

Roamer, wanderer
Nomad, vagabond
Call me what you will

But I'll take my time anywhere
I'm free to speak my mind anywhere
and I'll never mind anywhere
Anywhere may I roam
Where I lay my head is home

But I'll take my time anywhere
I'm free to speak my mind
And I'll take my find anywhere
Anywhere I may roam
Where I lay my head is home I say!

Carved upon my stone
My body lies, but still I roam,Yeah yeah!

Wherever I may roam.

Juar, juar, juar.

2007-10-12T14:43:00.000-05:00

Después de verlo en el blog de my own favorite band-aid, me decidí a:

Gabriel --

[noun]:

A person who laughs at anything (even this entry)

'How will you be defined in the dictionary?' at QuizGalaxy.com

A lo cual respondí:

Te cae, puto? --

[noun]:

An alien

'How will you be defined in the dictionary?' at QuizGalaxy.com

y pues, sí. Quizás sí; y ya que hablamos de cinismos, el otro día con la Flaca, me acordé de ésta canción (the drummer from Def-Leppard only got one arm):

Humores de la semana o el Youtubazo

2007-09-20T12:35:00.000-05:00

Sonrisa:
El magnífico dick in a box de SNL. No se lo pueden perder.

GRAN GRAN sonrisa:
Éste es el descubrimiento de la semana. Una chica anónima -y cubana, al parecer- que nos hace reflexionar sobre la trascendencia del reaggetón.

Pena ajena:
Gracias a Cthulhu que no vivo en Coyoacán porque me suicido. Aquí tenemos a un he/she (que es como la mezcla del Rizos y Daniel) que nos invita a no volver a Coyoacán.
P.D. Estimado Coyoacán Joe: La Cineteca está en la Benito Juárez, pendejo.

I may be (amazingly fucking) DUMB, but I'm not a dweeb

2007-09-08T11:58:00.000-05:00

¿Navajazo y nudillos hechos mierda? Nah, la neta, me duele más el corazón.

***

La la la la la la la la la la
I wrote her off for the tenth time today
And practiced all the things I would say
When she came over I lost my nerve
I took her back and made her dessert

Now I know I'm being used
But that's okay man cause I like the abuse
I know she's playing with me
But that's okay cause I've got no self esteem

Oh wayo, yeah, yeah Ohhhhhhh, yeah, yeah

We make plans go out at night
I wait till 2 then I turn out the light
this rejection’s got me so low
If she keeps it up I just might tell her so

Oh wayo, yeah, yeah Ohhhhhhh, yeah, yeah

When she's saying, oh that she wants only me
Then I wonder why she sleeps with my friends
When she saying, oh that I'm like a disease
Then I wonder how much more I can spend
Well I guess, I should stick up for myself
But I really think it's better this way
The more you suffer
The more it shows you really care

Right? Yeah!

Now I'll relate, this little bit
It happens more than I'd like to admit
Late at night, she knocks on my door
She's drunk again and, looking to score
Now I know, I should say no, but
It's kind of hard when she's ready to go
I may be dumb, but I'm not a dweeb
I'm just a sucker with no self esteem

Oh wayo, yeah, yeah Ohhhhhhh, yeah, yeah

When she's saying, oh that she wants only me
Then I wonder why she sleeps with my friends
When she's saying, oh that I'm like a disease
Then I wonder how much more I can spend
Well I guess, I should stick up for myself
But I really think it's better this way
The more you suffer
The more it shows you really care

Right? Yeah!

2007-08-28T00:49:00.000-05:00

Beware of my wrath.

Transfusión de hachas

2007-08-08T00:48:00.000-05:00

Hoy tendría que haber hecho muchas cosas: tenía que ir a conseguirle a mi hermana una cama, choferear a la misma hacia una bruja para que le hiciera una limpia (sí está re-salada la pobrecita) y luego ir de compras; pero en vez de eso, agazapado detrás de mi ridícula taza gigante de los thundercats, mandé a mi madre literalmente a la mierda, poniendo como pretexto el tatuaje. "No puedo manejar bien" o "Es que me duele cuando me recargo", blah, blah, blah. Como buena madre que conoce bien a su cachorro, respondió, mientras sonreía: "¿Y m., cómo está?".
Los pocos que quedaban el sábado en casa de Cecilia a las tres de la mañana notaron la punta del iceberg de la ira terrible, como le llamaba mi padre; luego, los que choferé a la casa de Julie notaron el ceño fruncido y la mirada en blanco y la indiferencia total hacia la seguridad propia y ajena. Y es que cada vez que preguntan: "¿Todo bien?" o "¿Qué tienes?", me trabo y sólo me crece la vena en la sien. ¿Cómo contesta uno eso? De por sí soy malo hablando y mi dicción apesta (no tanto como el compa Maza), y luego, ¿cómo mierdas expones el mojón que cae del esófago directamente a tu estómago sin sonar como un marica? La mariposa en el estómago se convierte en un demonio alado que cada vez que aletea te razga un cachito de alma y salpica una memoria a tu cerebro.
¿Qué es lo que haces, cuando la mujer a la que amas deja de importarle? Y sale con el clásico: "No eres tú, soy yo", lema del comercial de la peor cerveza de México. Y claro que sabes que eres tú, que no eres lo suficientemente divertido o interesante o afable o amigable, o dijiste cosas que no debías, o hiciste cosas que no debías hacer, o cosas que dejaste de hacer, o cosas que dejaste de decir, o cosas que no diste, o que no supiste dar.
Tonterías que le molestaron, ex-novias y amigas que la pusieron celosa y debiste dejar de ver; un mal paso que diste en una cumbia, que la hizo asquearse de tu falta de ritmo al bailar; hablar sucio en la cama, que la hizo pensar que eras un pervertido; cervezas con los amigos en un miércoles, que la hizo pensar que eras un alcóholico; un sexto de un churro de mota cada semestre, que la hizo pensar que eras un pacheco; tatuajes inmensos en tu espalda, costillas, hombro y brazo, que la hizo pensar que te gusta hacerte daño; rumores de sus amigos, que la hicieron pensar que eras un pirujo; el mal genio, siempre presente, que la hizo ver lo cambiante que eres; lo estúpidamente antiguo que eres: honor, fidelidad, lealtad, amor, venganza, que le hizo ver lo de-hueva que significa, en el tercer milenio, mantener una relación con un bastardo de la Vieja Escuela; ser confiable, innegable, constante, sincero, que, inconscientemente, le hizo darse cuenta lo manejable que eres; poner a los amigos en segundo término, que la hizo ver lo decidido que puedas llegar a ser; tu tendencia a recrear el mundo a putazos, que la hizo ver lo cavernícola que eres; tu complejo de héroe, que la hizo ver lo pendejo que llegas a ser por ideales caducos y olvidados; lo brillante que eres, que sumado a tu innata hueva, la hizo darse cuenta de lo inútil que eres.
Lo mucho que la amas, que la hizo ver que estarías ahí siempre.
¿Y qué es lo que haces? Pues escribes, ya que no sabes hablar.
Regresas de Cozumel y ves que no hay nadie que observe cómo cambia el tono de tu piel en contraste con lo bronceado y con lo pálido que cubrió el traje de baño; nadie con quien despertar en cucharitas; nadie a quien besar al despertarte; nadie a quien llevarle el desayuno a la cama; nadie con quien compartir un domingo de ocio con películas rentadas o en el cine para regresar y hacer el amor y dormir.
Y quito su foto de mi lámpara, pues no quiero recordar los momentos felices pasados, sino asegurarme de que haya futuros. Pero no me atrevo a quitar su auto-retrato de mi estudio, que me recuerda que ella es, y que yo soy soy. Y que si somos o fuimos o seremos depende de no sé qué, porque ya ví que no depende de mí.
Y le mando mensajes de texto de "te amo", pero ella sigue sin responder.
Y llevo ya seis vodkas desde que terminé de hablar con ella por teléfono y empecé este post, y sé que lo leerá y le molestará, pero no lo hago con esa intención. Y sé que esto es un bache en mi psique, pero igual no deja de doler como la chingada. Y sé también que ella no volverá por esto que escribo. Y de hecho, sé que esto que escribo no servirá de gran cosa, pero sentí que tenía que hacerlo. Así, por lo menos, dudarán antes de preguntarme el clásico: "¿Todo bien?", porque no sé hablar, y prefiero escribirlo.
Hace siete meses que murió mi padre. No solté ni una gota de sudor en su velorio de dos días o en su cremación, no digamos una lágrima. Y aquí estoy, llorando como quinceañera por la mujer más excepcional que he conocido. ¿Qué hubiera hecho Hemingway, o Bukowski, o Chejov o mi padre? Probablemente me hubieran partido la madre por puto y luego me hubieran invitado un trago. Pero ninguno está aquí, y tengo que ser cursi a mi modo.

Y también sé que desde que el primer Austrolopithecus inventó el ritmo con el tambor de una piedra contra otra, la música ha intentado definir lo que cada uno siente. Así que ahí les va: música que intenta expresar cómo me siento -si es que a alguien le importa una mierda-:
Primer síntoma de amor no correspondido: escuchar una y otra vez las mismas canciones.

Transfución, La Castañeda
Maligno, Los Aterciopelados

Del ocio del veraneo

2007-07-17T22:56:00.000-05:00

Por alguna razón, y sin falla, cada verano-desde el julio/agosto del 2000- leo y releo éste libro: Los mitos de Cthulhu, compilado, traducido, seleccionado y prologado por Rafael Llopis, de Alianza Editorial.
De alguna manera, me recuerda la tierna edad en que descubrí a los mitos y todo lo que pasé en esas épocas -nada que vaya a mencionar ahora-, y además es que, por otro lado, es un libro de cuentos condenamente bueno (con la excepción de Días de ocio en el país del Yann, de Lord Dunsany, que en lo personal encuentro de h-u-e-v-a), que incluye el inmenso El signo amarillo de Chambers (primer tatuaje), los magníficos Perros de Tíndalos de Long, el terrorífico Wendigo de Blackwood, y por supuesto el top-notch de los cuentos de Lovecraft, como La sombra sobre Innsmouth (patria de Ana Bárbara), o El morador de las tinieblas. Si quieren leer un buen compilado sobre horror cósmico, ésta debe ser su primera elección, ya que también, la traducción es impecable. Amigable el precio, está en su librería de confianza.

Además de releer este libro en verano, también acostumbro de ver la tele, la cual evito en tiempos de clases excepto para ver el futból (o cómo golean a los pumas, que es lo mismo), y así, me he decidido a hacer una breve y muy personal entrega de premios a las series que he visto últimamente. Se aceptan y agradecen comentarios:

*Mejor toma continua: E.R.
*Mejor fotografía: The Shield
*Mejor historia basada en quién sabe qué mierdas: Lost
*Mejor historia basada en absolutamente nada: Seinfield
*Risas grabadas más falsas de todos los tiempos: Friends
*Personaje que mejor me cae: Dr. Cox, de Scrubs
*Cojo con mejores contra-sarcasmos: Dr. House
*Protagonista más desabrida, pálida y avejentada de todos los tiempos: Grey, de Gay's Anatomy
*Mejor musicalización: Rescue me
*Mejor imitación de Die Hard en serie televisiva: 24
*Protagonista con menos carisma: Crossing Jordan
*Peor serie basada en el peor personaje de todos los tiempos: Smallville
*Hija de protagonista más guapa: Meadow, de Los Sopranos
*Mejor talk-show: El show de Ali-G
*Peor talk-show: Ya es mediodía en China
*Amas de casa más irreales: Desperate Housewives
*Serie con más punchis-punchis y menos climax-climax: El Condado Naranja (o The O.C.)
*Personaje más emo de todos los tiempos: Peter, de Heroes
*Mejor serie misógina: Married with children
*Mejor serie andrógina: Sex and the city
*Mejor serie más gustada por chicas y escrita exclusivamente por hombres: Sex and the City
*Peor serie de todos los tiempos: Cheers
*Mejor serie de todos los tiempos: Los Simpsons

y por último:

*Mejor serie del año: Roma

Échense un bocado ¡y viva la 13!:
Tito Pullo partiendo madres

Música:
Sergio Leone en Marte o la rola que traigo en la cabeza este verano

8

2007-06-14T12:21:00.000-05:00

Alguna vez, en ese nocturno paisaje onírico, el Fito, echado como esfinge y digno como es, me dijo "Cuidado con el 8".
Una sentencia tan macabra como esa le hubiera bastado a cualquiera para buscar refugio en los artificios de curas, magos y demás gremios espirituales; pero a mi sólo se me hizo como lo que es: un sueño. Dejando a un lado que vivo en el número 8, y que el Chavo del 8 (MR) se me hace per sé macabro, la resonancia de las palabras del gato no vibraron lo suficiente para levantar mi temor.

Sin embargo, sobran razones para, sino temer, por lo menos prestar oídos atentos al mandato del 8. Amigo como soy de los primos -los números, no los parientes- y siendo diestro con los múltiplos, se me hace sencillo hallar paralelismos entre el 8 y casi cualquier cosa de importancia en mi vida; pero quiero saltarme ese paso y listar los meros hechos: 8 los días que pasé en la incubadora después de nacer; 8 el número de mi casa; 8 las patas de mi tarántula (símbolo terrestre del pulpo); 8 mi edad cuando mi hermana me explicó el misterio del sexo, ejemplificado con una muy mala escena de Arma Mortal 2; 8 mis años cuando mi primer pelea; 8 por 8 cuadrados o escaques en el ajedrez (mi muy personal relajación de las once de la noche) ; 8, como resultado de los dígitos sumados de 17, edad de mi primer tatuaje; 8 los tentáculos del pulpo, símbolo del Enemigo de la Vida y de la creación en espiral desde el caos, símbolo del caos en sí representado por Tiamat (el monstruo marino o la serpiente o el pulpo con 8 serpientes como tentáculos) para los sumerios y próxima cicatriz a tinta en mi hombro y brazo -si el dios Tolo y Fred lo permiten-; 8 los días que tarda un tatuaje en borrarse después de que mueres; y 8, por supuesto, día lúgubre de enero, en el que murió mi padre.

8 tentáculos aferrados a mi dermis para siempre, ventosas como testigos mudos en mi búsqueda de mi presente continuo. Molusco negro que me recordará hasta mi muerte -y 8 días después- mi pasado, siempre continuo.

El siguiente video es un tatuaje virtual del enero pasado. Obsession, de Animotion, video de los ochentas muy malo, con una canción igualmente o peor de mala, contenida en el soundtrack de GTA: Vice City (TM), que me recordará que mientras yo manejaba a Tommy Vercetti, y él a su vez manejaba un Chettah mientras escuchaba esta canción; mi padre agonizaba en el hospital.

Ocho: cuasi-capicúa cuyas letras son múltiplo del concepto que encierran. Qué cagado.

Obsession, de Animotion

Un buen día

2007-04-02T09:43:00.000-05:00

Despierto, crudo cobrizo de sangre. Me levanto, me estiro y camino al espejo. Un par de rasguños solamente; pelos revueltos y sucios; un ojo hinchado. Nagh, nada grave.
Solo en casa, de nuevo. La mujer salió de viaje y el chico no durmió aquí. La señora que viene a veces me dejó comida y leche servidas junto al microondas. Bostezo y exhalo. Mejor me vuelvo a la cama.
Acostado, pienso en las peleas de anoche. El primer desafortunado era un novato en el barrio, todavía pequeño. No le tuve piedad. Lo tomé por sorpresa bajo la sombra del gran pino de la esquina. Sólo quedó una plasta quejica de pelo y sangre. El putete debe aprender quién manda en esta cuadra.
Ja.
El siguiente fue un poco más difícil. Mientras daba mi habitual paseo nocturno, me encontré con un par de gatas chismeando en el parque. Una con el pelo a dos colores y la otra un poco más peluda de lo que prefiero, pero, ¿qué más da? Sexo es sexo. Sólo para eso sirven. Cuando me acerqué, erguido y caminando despacio para ser notado, escuché un ruido en la oscuridad de mi izquierda. Era el pinche güero, un bastardo casi tan grande como yo, que vive con la señora del 103, que venía decidido a ser el primero en tener sexo casual. El puto me silbó, preguntándome que qué se iba hacer. Ninguno de los dos cedería galantemente su lugar sobre las hembras al otro, así que habría que pelear. El perdedor se iría a casa madreado y sin coito; el ganador estaría madreado, pero contento por venirse. Simple.
Con los reflejos clásicos del adolescente y con la culerez aprendida de varias peleas, el güero me dio un golpe en el culo antes de que yo me diera cuenta de qué pasaba; pero, ¡oh, juventud imprudente!, sabedor de haberme marcado un buen golpe, el güero se volteó y se pavoneó frente a las gatas por la pequeña victoria; gatas como son, menearon sus culos emocionadas, como parándolos.
La edad me viene bien, y mis canas pesan más que mis cicatrices. Volteado y orgulloso como estaba, no me vio brincar. Salté y envolví al güero con mis cuatro extremidades mordiéndolo en el cuello, sin soltarle.
Sentí un rasguño en la mejilla. No me importó. Seguí apretando hasta que la boca me supo a sangre y entonces aflojé.
Las gatas, aburridas, ya se habían marchado. El güero se levantó con el cuello tinto. Retrocedió un par de pasos, inclinó la cabeza sumiso y se fue dejando un rastro de sangre hacia el 103.
Podrán llamarnos mamones, vagos y culeros. Pero no desconocemos el honor. Terminé mi ruta y regresé a la casa.
En la puerta de mi casa vi a el negro sentado, esperándome. Venía por la revancha. La última vez que nos vimos, se fue dándome la espalda y arrastrándose con la cola entre las patas. Escuché que desde entonces ya no puede tener coito. Sí, se me pasó la mano esa vez; pero esa especie, la especie de el negro, no es como la nuestra. Ellos no saben nada de honor. Sólo saben de tamaños y sangre.
Órale, le dije con la mirada. No me contestó. Se lanzó, como bien yo esperaba, de frente y a la carrera. Di dos pasos a la derecha para quedar de espaldas al rosal del vecino del 9. Cuando el negro brincó hacia mí, sólo salté hacia un lado y dejé que probara el filo de las espinas. Pero, el maldito collar que traigo se atoró en el de él y caimos juntos al macetero. Afortunadamente caí sobre él y mi collar cedió con el impacto. El negro yacía trabado y chillando entre las inclementes espinas del rosal, con su fétido aliento a dos centímetros de mi cara. Mareado por la asfixia previa del collar, no vi venir su dentellada. Justo por encima de mis ojos. Otro rasguño, pensé; aunque este sí que dolió. Retrocedí con los ojos cubiertos con mi propia sangre, viendo todo rojo. No cabe el honor con esta bestia, pensé. Así que, apuntando a los ojos, di dos zarpazos simultáneos y le arranqué la vista al maldito perro inmundo. Odio a los de tu clase, le dije. El negro me contestó con entonaciones que me sonaron a maldiciones, ya que nunca entiendo el idioma de su raza.
Vi que los vecinos prendían las luces, producto del escándalo de los chillidos de el negro; así que me retiré a mi casa, me eché un poco de saliva en la herida y me dormí.

Ahora, el ruido de la puerta me despierta y escucho a la mujer llamándome. Que se joda, me duele la cabeza.

-¿Cómo está mi bebé, mi niño precioso? ¡Ay, Gabriel! ¡Mira cómo nos lo dejaron! Le falta casi medio cráneo.

-Ja. Eso explica por qué el negro ya no trae ojos. No te preocupes, madre. Para él son sólo rasguños. Un par de puntadas y ya está. Aunque sí le debe de doler un poco porque el mamón no ha comido.

-¡Qué rasguños ni qué nada! Vamos al veterinario, déjame le hablo. Tu agarra una toalla y envuélvelo.

La mujer sale corriendo hacia el teléfono de la cocina. El chico sólo se sienta junto a mí y me sonríe. Sé que está orgulloso, porque adivina cómo me porté y lo que le hice a el negro.
Me acaricia la parte sana de mi cabeza y asiente, satsifecho.

-Ni un paso atrás, ¿eh, Fito?

Ni un paso atrás. Ronroneo y sacudo la cola mientras pienso que hoy fue un buen día.

***
De los discos del chico para ustedes:
It was a good Day, Ice Cube

Aprovechando que no hubo clase

2007-03-09T11:04:00.000-06:00

Ayer ya fueron dos meses.
Las cosas no van mal en la casa, con mi madre. A veces la sorprendo sollozando en la noche o re-lavando la ropa de mi padre, pero supongo que esto es normal.
Hemos estado muy ocupados arreglando la casa -en esta pinche casa siempre hay algo que hacer- y ahora estamos pintando; tengo que arreglar el stéreo, y demás suerte de trabajos de amo de casa, pero supongo que esto también es normal.
Conseguí trabajo de edepunk en el EduCanadá este fin de semana, ya tendré dinero para tatuarme y quizás para un buen Jack Daniels, que buena pinche falta me hace.
El semestre no pinta mal... no sé si pinta realmente, pero supongo que esto es normal.

Ah, y esto es algo que debo:

(ningún orden aparente)

Lock, Stock, Two Smoking Barrels. No hay gran cosa que decir de esta película, excepto que ya saben que es muy buena. Tiendo a inclinarme por las películas que se preocupan por los detalles y por el buen tejido entre personajes y la coherencia de sus actos, así como de las consecuencias de éstos que a su vez coinciden con las causas de los otros personajes. Bueno, si no la han visto, háganlo.

Reservoir Dogs. Kick-ass soundtrack y lo mismo: buena construcción de los personajes. El drama como debería de ser.

La cabeza de Pancho Villa. Una gran, gran recopilación de las historias y rumores sobre Doroteo Arango; sus mujeres, las batallas, sus métodos. Protagonizada por Pedro Armendáriz senior, la cabeza de Pancho Villa relata sus memorias desde el museo de la Revolución.

¡México, México, ra, ra, ra!. Aunque el sonido y la edición son a-bo-bi-na-bles, el guión y la crudeza de las varias historias nos recuerdan que en este país las cosas no han cambiado, ni lo harán.

Mecánica nacional. Otra minita de oro para el sociólogo unameño que gusta de no llegar a ningún lado. Manolo Fábregas y Hector Suárez nos relatan lo difícil que es trazar la línea del compadrismo y seguirla a lo largo de la infidelidad de sus esposas, aunada a una indigestión de la abuela. Ubicada en la -ahora prohibida- carrera panamericana en Cuernavaca, la película entreteje las historias de una caravana familiar que viaja a ver la carrera; y donde por supuesto, las peripecias nocturnas no se hacen del rogar.

Lagunilla, mi barrio. Hector Suaréz y Leticia Perdigón nos demuestran que aún después de mil madrazos, las cosas no tienen porqué mejorar; que el amor lo puede todo, pero la lujuria a todo le entra; que la candidez es el mejor inicio para el odio; y que el barrio ya no es lo que solía ser.

Secretary. Una verdadera película de amor y de cariño y lo que puede significar el sacrificio por ese otro. James Spader comprueba que si a tu chica le gusta que la madreen, pues... ni pedo.

La strada. Joder. Arrolladoramente bestial el drama en estas dos horas con catorce minutos. Zampanò puede romper cadenas y ridiculizar a Gelsomina, así como asesinar en un ataque de celos; pero nada lo salvará del dolor cometido contra sí mismo al escuchar de la muerte de Gelsomina. Y ese puñado de arena de la escena final será más duro aún que las propias cadenas.

Star Wars, Episode III: Revenge of the Sith. Consecuencia de mi muy oscuro lado fascista, apoyo la idea de la destrucción una facción lenta, hipócrita y caduca como son los Jedi, para dar paso a la formación de un imperio regido por una mano de categórico hierro y delicada telequinesis. La mejor película en la saga de Star Wars.

Roadracers. Esta es una condenada belleza. Primer largometraje de Robert Rodriguéz (sí, el primero), esta película muy subvalorada ni siquiera salió en el cine o a renta; ni siquiera hay una versión actual en DVD, sólo en VHS. De nuevo, el soundtrack es genial. Incluyendo al perdido Link Wray y a Hasel Adkins. El filme cuenta los último días de Dudley (un muy flaco David Arquette) en su pueblo natal, mientras lidia con su chicana novia (una muy gorda Salma Hayek) y con el sheriff, que claro, es un hijoputa comemierda. Todo esto sumado a la afición a la música rockabilly de Dud. Great shit.

***Bonus***
Stories of a Scandal. Bueno, este es el bonus y mi recomendación para las actuales salas de cine. La actuación está garantizada con Judy Dench y Cate Blanchet, pero aún así sorprende. Para que recuerden lo divertida que puede llegar a ser la preparatoria sí entran en el momento oportuno, y para que se den cuenta que no sólo los alumnos están desquiciados.
Además sale un gato igualito al Fito, yeah.

***
From my audio-stash to your heart:
The Shadow Knows, by Link Wray

Father would be proud, I guess...

2007-02-08T11:03:00.000-06:00

You Have a Choleric Temperament

You are a person of great enthusiasm - easily excited by many things.
Unsatisfied by the ordinary, you are reaching for an epic, extraordinary life.
You want the best. The best life. The best love. The best reputation.

You posses a sharp and keen intellect. Your mind is your primary weapon.
Strong willed, nothing can keep you down. Your energy can break down any wall.
You're an instantly passionate person - and this passion gives you an intoxicating power over others.

At your worst, you are a narcissist. Full of yourself and even proud of your faults.
Stubborn and opinionated, you know what you think is right. End of discussion.
A bit of a misanthrope, you often see others as weak, ignorant, and inferior.

What Temperment Are You?

From my audio-stash to your heart:
Hooray for Me, by Bad Religion

Mourning o "Cerrado por separación".

2007-02-02T15:33:00.000-06:00

Wandering Star

Please could you stay awhile to share my grief
For its such a lovely day
To have to always feel this way
And the time that I will suffer less
Is when I never have to wake

Wandering stars, for whom it is reserved
The blackness of darkness forever
Wandering stars, for whom it is reserved
The blackness of darkness forever...

Those who have seen the needles eye, now tread
Like a husk, from which all that was, now has fled
And the masks, that the monsters wear
To feed, upon their prey

Wandering stars, for whom it is reserved
The blackness of darkness forever
Wandering stars, for whom it is reserved
The blackness of darkness forever

(always) doubled up inside
Take awhile to shed my grief
(always) doubled up inside
Taunted, cruel....

...Wandering stars, for whom it is reserved
The blackness of darkness forever
Wandering stars, for whom it is reserved
The blackness of darkness forever.

From my audio-stash to your heart:
Wandering Star, by Portishead

We will meet again

2007-01-11T08:48:00.000-06:00

1930-2007

We'll meet again

Let's say goodbye with a smile, dear

Just for a while, dear, we must part.

Don't let the parting upset you,

I'll not forget you, sweetheart.

We'll meet again, don't know where, don't know when,

But I know we'll meet again, some sunny day.

Keep smiling through, just like you always do,

'Til the blue skies drive the dark clouds far away.

So will you please hello to the folks that I know,

Tell them that I won't be long.

And they'll be happy to know that as you saw me go,

I was singing this song.

Yeah, we'll meet again,

I don't know where and I don't know when,

But I know that we'll meet again some sunny day.

So, honey. Keep smiling through, just like you always do,
'Til the blue skies drive the dark clouds far away.

So will you please hello to the folks that I know,
And tell them that I won't be long.
And they'll be happy to know that as you saw me go,
I was singing this song.

We'll meet again, don't know where, don't know when,
But I know we'll meet again, some sunny day.

Tenía que pasar

From my audio-stash to your heart:
We'll meet again, by Johnny Cash

Feliz, feliz año nuevo.

2007-01-01T13:05:00.000-06:00

El INER

Cada día, los gargajos sanguinolentos embarrados en los baños, acera y piso cambian de color. Un arcoiris viscoso de azules, amarillos, verdes. Rojo.

Te acostumbras a dormir en el piso, entre hormigas lampiñas y albinas; a saberte los nombres de doctores, enfermeras, guardias. Te acostumbras a escuchar el mismo informe médico: "Narcosis por C02, hipertensión, EPOC, blah, blah, fuckin'-bleedin' blah."

En terapia intensiva terminas por reconocer y convivir con tus vecinos, familiares de los pacientes. Inquilinos incidentales en la sala de espera; todos con la esperanza de ver al paciente mejor. Mi padre, tu hermano, su esposa.

Se habla de concentradores de oxígeno, de tanques, válvulas, porcentaje de oxigenación, cigarros, traqueotomías, ventiladores, BIPAP's, glucosa, anemia, apnea, neumonía, pulmonía, bronquioneumonía, pleuras. Se comparan precios de medicinas, neumólogos, cardiólogos, homeópatas, geriatras. Se concretan tratos, se intercambian teléfonos, se dan abrazos y a veces, pésames.

Felicitas al vecino por el año nuevo. ¿Qué ostias le dices?. "Muchas felicidades, mis mejores deseos, que cumplas todas tus metas. Ojalá tu paciente no se muera". Brindamos con café del 7/11, fumamos el primer cigarro del año. No entendemos nada. No nos dicen nada.

Otro año nuevo comienza en el Instituto Nacional de Enfermedades Respiratorias.
Feliz 2007.

¿Cómo era que decía Keats? Life is shit, and shit is life; ¿o algo así, no?

So, soundtrack for the last week of 2006:

Six Days

At the starting of the week
At summit talks you'll hear them speak
It's only Monday
Negotiations breaking down
See those leaders start to frown
It's sword and gun day

Tomorrow never comes until it's too late

You could be sitting taking lunch
The news will hit you like a punch
It's only Tuesday
You never thought we'd go to war
After all the things we saw
It's April Fools' day

Tomorrow never comes until it's too late
Tomorrow never comes until it's too late

You hear a whistling overhead
Are you alive or are you dead?
It's only Thursday
You feel a shaking on the ground
A billion candles burn aroundIs it your birthday?

Tomorrow never comes until it's too late
Tomorrow never comes until it's too late

Make tomorrow come I think it's too late

***

From my audio-stash to your heart:
Six Days, by DJ Shadow (remixed by Def Mos)

Oh (di), sea; por Mar

2006-12-17T18:35:00.000-06:00

A Q U Í empieza y termina:
Quilla y estribor de grietas marchitan
Ulises que soy; y sin embargo
Ítaca seguirá antípoda.

En el Hades, infinita espiral de almas:
Sucio y ciego, el adivino
Tiresias me dijo el dictamen:
Ántrax en tu corazón y alma. Desgracia.

Eurímaco en mi palacio en festines.
Lo empalaría en el acto, pero

Penélope ya no es mi mujer:
Un viento frío sus palabras.
Telémaco aún no nace:
Otro lo hará de concebir.

Pero seguiré a la deriva.
Otra hora será la mía.
Sólo cito y recito
T. S. O. P.: "It's time to get down"

From my audio-stash to your heart:
T.S.O.P. (The sound of Philadelphia), by MFSB

Hijo de puta

2006-11-26T21:31:00.000-06:00

He decidido dejarme crecer el colmillo; me dispongo a dejarme la barba del cinismo; estoy resuelto a sonreír.

Cero clavadez.

De ahora en adelante, pura reflexión epistémica. Basta de chaquetas mentales; basta de amargas quejas; basta de miedos; basta de frustaciones. Basta.

(por ahora...)

*sigh*

Y un pequeño top 5 reflexivo para inagurar:

Top 5 de las veces que -con merecida franqueza- me han llamado 'hijo de puta'.

5.
-¿Me quieres?
-Sí, con toda el alma, ¿cómo dices que se llama tu prima?
-¿Para qué quieres saber?
-Nomás...
-Hijo de puta.

4.
-¿Y estos aretes?. Estaban bajo tu almohada.
-¿Eh?, ¿que no son tuyos?
-Hijo de puta.

3.
-Estuvo bien chido...
-Sí. Estuvo MUY bueno, Karel.
-KAREN.
-Lo que sea.
-Hijo de puta.

2.
-Te amo.
-Ah..., a mí me caes RE-bien.
-Hijo de puta.

1.
-Oye, no me ha bajado.
-Órale, ¿y qué vas a hacer?
-Hijo de puta.

***
Avisos oportunos:

Demos la bienvenida a la blogósfera al muppet: mi grandísima y grandiosa amiga Tania

El buen Maza y un servidor estrenamos, también, blog: Sacudida: Cultura para la ciudad

Para los que quieran conocer más a la queridísima Hulk, este es su blog: Mer de larmes

***

From my audio-stash to your heart:
Playground Love, Air

De la cena al desayuno

2006-11-12T14:54:00.000-06:00

Sábado, 22:03

-¿Y m.?, ¿Te has peleado con ella?
-Sí.
-¿Por?
-El jueves en la expo de r., me vio platicando con b. y cree que me la estoy tirando.
-¿Y sí?
-No.
-¿Y qué pasó?
-Ella dijo: "no quiero verte", yo contesté: "vete a la mierda, pues".
-Tu selección de palabras hacia una dama es vivificante, hijo.
-Gracias.

Le da un sorbo al café y yo le doy un sorbo a mi agua.

-Pues es que la verdad, si a m. le molesta que veas a b., con eso debería de bastar para que no la veas. Eso es lo que hace un hombre. Claro, eso si te quieres portar como hombre y no como el hijo-puta que siempre eres.
-Ajá. ¿Y si ella sale con su ex- desde hace once meses y a mí me molesta? ¿Quién es la hije-puta?, ¡¿EH?!

El ambiente en la cocina se electrifica. Fito maúlla y brinca de mi regazo. Mi padre conoce esa mirada mía y la respeta. Le da otro sorbo al café.

-¿Y los pumas? Ya clasificaron para la liguilla, ¿no?
-Sí.

22:32

Estoy acostado sobre la alfombra de la sala y fumando un cigarro mientras veo el techo. Fito camina sobre mí como si yo fuera otro mueble más. Suena el timbre.

-Pasen

p., e. y ch. entran a mi casa y se instalan en el comedor. Traen 12 tecates. Saco la charanda y la pongo entre las 4 latas que p. apartó en la mesa. Las otras 8 al congelador.

Buena plática: traumas de la niñez -p., e. y yo fuimos a la misma primaria-, música, pedas pasadas.

23:08

3 tecates y llega a. con un tonayan.

p. saca coca y comienza a quitarle los grumos. Me pide un un cuchillo y le doy mi navaja de bolsillo. Les cuento mi historia del navajazo en el pesero.

-No mames.
-¿Qué pedo con esta ciudad?
-Sí. Está de la verga.
-¿Alguien trae una tarjeta?
-Mejor hazlo con una carta.

Le doy un rey de tréboles de la baraja de mi madre.

-¿Lo hacemos sobre el rey?
-Preferiría hacerlo sobre una reina.
-¿No tienes un disco?

Voy al cajón de discos de mi madre y saco el primero que veo: Rosana.

-Sólo no lo lamas mucho, que es de mi madre.

p. hace las líneas muy gordas: casi 4 milímetros de ancho por 8 centímetros de largo.

Domingo, 00:37

5 tecates. Estoy bebiendo muy rápido. Ya no hay cereveza, así que hago un vaso comunal de Nestea con charanda. P. sigue haciendo sus líneas gordas.

-Guárdame un cuartito de esa línea, ¿no?
-Mejor dale y déjame lo que quede.

Me acerco el billete a la nariz y sostengo el disco con el pulgar contra la mesa. Movimiento de la fosa nasal derecha en contra-ángulo de la mesa. Cocaína. Había olvidado el regusto a aspirina que deja en la garganta.

-Mierda.
-Sí, es la pura onda.

La charanda se termina.

1:02

a. se va porque tiene que trabajar por la mañana. Otros tres vasos comunales han pasado por la mesa. Comienzo a ver a e. con malos/buenos ojos. Tiene el culo bien puesto y unos ojos grandes y vigilantes. Sé que no voy a intentar nada porque ch., su novio, me cayó muy bien.

-Como que te pareces a Dulce María.
-¡JA!, otro que me dice Dulce María. Debería cobrar por autógrafos.
Deberías hacer videos porno, mejor.
-¿Me das otro poco de eso?
-Claro, mi estimadísimo g.

Cocaína. SAY HELLO TO MY LITTLE FRIEND!. Fosal nasal izquierda en contra-ángulo de la mesa. Me hago para atrás y toso. No soy ningún Tony Montana. El regusto a aspirina desaparece.

-Mierda, carajo y recontra-mierda.
-Sí, es la pura onda.
-Oye, ¿traes mota, p.?
-¿No que no haces drogas y que sólo el alcohol es tu santo patrono?
-La herejía le sienta bien a todos.

Me prepara un pipa y se va al baño. Salgo al traspatio y aspiro y aspiro y aspiro y exhalo. Un asmático y su inhalador no podrían hacerlo mejor. Para cuando p. regresa del baño, la pipa es sólo cenizas.

1:58

La conversación gira en torno a quién sabe qué. Asiento y arrastro las palabras. Me levanto y hago un cuarto vaso comunal. Me vuelvo a sentar. La escena previa se continua para formar la siguiente. Tengo el estómago revuelto y corro al baño para vomitar. No llego y vomito en los azulejos de la pared, a un metro del retrete. Termino de vomitar en el lavabo y me enjuago la boca. Salgo y e. me da medio chicle verde.

Se termina el cuarto vaso y preparo un quinto. Estoy acostado en el sillón de la sala, cabezeando. Tengo las manos dormidas.

-Ya nos vamos.
-Vale.
-¿Estás bien?
-Claro, sólo tengo sueño.

Los acompaño a la puerta, apago las luces, subo a mi cuarto y me duermo.

5:43

Las líneas de p. siguen en mi sistema y me despierto con taquicardia y con sed. Mis dientes rechinan con el regusto al vómito.
Bajo a la cocina y observo el desmadre. El rey de tréboles sigue talqueado y le doy una lamida. Preparo otro vaso de nestea y mezcal y conecto a catalina a la compu. Cat Power. Le hago una seña a catalina y ella inclina la cabeza. Los Smiths.

Lavo los trastes, barro la cocina y trapeo. Me fumo otro cigarro y le doy un trago al mezcal.

Bajo a orinar al baño y observo la porquería en la pared. Acomodados en ángulos extraños hay cuajos de color café rojizo embarrados sobre metro y medio cuadrado sobre los azulejos color arena. Pienso en Pollock. Sin título 87357915394.

Catalina pincha-disquea al azar y toca Life is a Pigsty. Saco el maestro limpio y tallo la pared. El ruido despierta al Fito, que baja las escaleras y me pregunta por m.. Le contesto que nos enojamos, sorprendido de que la voz del gato sea tan parecida a la de mi padre.

Sigo muy puesto y me regreso a dormir.

8:24

Después de semi-dormir y soñar con paisajes lovecraftianos donde m. personificaba a Cthulhu, despierto molesto por el hecho de que ella me afecte tanto.

Bajo las escaleras y me sirvo un vaso de agua. Me acuesto en la alfombra de la sala y me fumo otro cigarro mientras observo cómo el techo cambia conforme entra más luz.

11:16

Mi padre baja a desayunar y me pregunta que cómo estuvo la reunión, le contesto que tiene la voz igualita a la del Fito.

Después de que lo observo desayunar, levanto la mesa y le pido dinero para hacer la comida. Me da 200 pesos y voy a la carnicería por diez pesos de chicharrón, treinta en quesadillas de seso, veinte de carne enchilada y otros diez de carne molida, para el Fito. Paso a la tortillería, 2 pesos con papel. Paso al video-club, rento Nacho Libre. Paso a los abarrotes, una coca en lata, unos camel, una indio familiar.

Me siento en el parque y destapo la coca y desenvuelvo los camel. Sorbeo y saboreo el azúcar y enciendo un cigarro mientras observo cojer a dos perros callejeros.

Regreso a la casa y meto la carne y las quesadillas en el refri. Me subo a la tele con el chicharrón, las tortillas y la cerveza. Fito y yo desayunamos tacos de chicharrón mientras vemos el partido de los pumas, le ofrezco cerveza pero él arruga la nariz.

El réferi pita el final del partido y eructo satisfecho mientras en la televisión suena el himno universitario, orgulloso del 5-0.

Fito mueve la cola aburrido y yo me termino la caguama mientras pienso que ya empecé a extrañar a m.

***
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Así son mis días, Control Machete

Time may change me...

2006-10-30T12:11:00.000-06:00

Este blog cumplió un año ya y yo ni en cuenta; se me olvidó por completo. Hace un par de meses tenía la idea de hacer un Top 5 de mis posts; pero siendo sinceros mis posts son tan escasos que mejor me abstengo y la dejo en un top 3.

Pero pensándolo bien, tampoco tengo ganas de hacer un top 3 de mis posts -sería condenamente megalomaníaco (si ya de por sí lo soy)-. Así que (en franco plagio a Andrea) haré un recuento de cómo estaba el pedo hace un año.

Precisamente la foto pertenece a mi cumpleaños del año pasado. Casa de Darana. Era la segunda vez o algo así que me juntaba con la banda de gandules que ahora son mi banda (como bien pueden apreciar al sr. Canito chupe y chupe). Llevaba un mes o algo sí con Marisol y las cosas parecían bien. Realmente no sé porque coños pasé el primer año sin convivir con nadie; puede ser porque la clase de Gallo me decepcionó tanto que creí haber cometido un error académico (again) al escoger Letras Inglesas; puede ser también que no hablaba con nadie en mi estado de lobo herido, con mi padre en coma, con mi trauma con Brenda -que al final lo superé (pero eso ya lo sabes, querida :) )-, con mi eterna falta de dinero; o simplemente porque no hablaba y punto, ni siquiera en clase.

La idea de tener un blog surgió por una cierta tarde de cervezas con Sofía, Edith, y César; donde me enteré de que un chingo de banda tenía blog y me dije "Pues por qué chingados no". Así nació el EMP Project, que no voy a explicar el título del blog aquí, ni se emocionen.

Las cosas han cambiado, sí. Pero han cambiado porque a mí se me ha dado la gana de que hayan cambiado, y eso me reconforta; sé que los amigos que tengo ahora, mis issues, mis proyectos, mis logros académicos (ja, ja ja) son los que yo me he dado.

Y hostia que los disfruto. La vida sigue pareciéndome un ensayo mal escrito y sin pies de página, pero cada año me divierto más editándolo.

***
PD. Si quieren leer la reseña de la fiesta de la foto, lean la entrada del 17 de octubre aquí; nomás para que vean qué tanto han (he) cambiando las cosas.

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Changes (Bowie at the Beeb version), by David Bowie.

Complejo de héroe

2006-10-20T01:22:00.000-05:00

... y podrías echarle la culpa a la televisión o decir que es un mal generacional; pero ni siquiera ves la caja idiota y eres el único pendejo que conoces que sería feliz desnudo y pintado de azul con un hacha en la mano.
Cuéntame, oh musa, la sensación de los ideales frustados y el desazón de los pendejos agüitados de la llamada generación Nintendo.
... y podrías decir que es re-fácil: "huey, no mames: la vida es una mierda"; o puedes ponerte sajón-cínico: "same shit, different day"; o puedes ser un malasno o gilipollas comermierda: "mientras no sea yo"; o claro, puedes ser el pendejo que eres y ponerte metafísico: "que en nuestro sistema capitalista, postGranGuerras laico, postGeneración hippie quema-sostenes, con héroes como un futbolista sin cuello venido a más, con un método de entretenimiento masivo contenido en gigas en vez de páginas, con sistemas políticos gorilagárquicos y caducos, y con semejantes imbéciles como uno mismo que creen que el mundo si no debe salvarse, por lo menos debe recrearse a putazos; simplemente ya no hay cabida para héroes."
... y sin embargo tomas tu pesero Ruta 1 para ir a la escuela a exponer tus mamotretas conclusiones sobre los cuentos que tradujiste y mientras escuchas a Leonard Cohen, obervas como un sotaco Comemierda Con Los Pelos Pintados A La Rebelde Y Con Una PINCHEPUTÍSIMA Playera del América le intenta, con la pericia de la costumbre, sacar la cartera a un compañero estudiante.
... y como el putín educado a la posmoderna que eres, comienzas a reflexionar sobre la pobreza y qué condiciones de vida, exactamente, conllevan a la gente a robar, a matar, a violar; piensas en Dussel, en Aristóteles, en Platón, en Santo Tomás, en Miller, en Russell.
... y luego, como el putín educado a la generación postsartrecamus individualista, piensas en cómo repercute en tu persona el hecho de que se esté llevando a cabo un crimen enfrente de tí. Te rascas la barbilla y piensas: "claro, el infierno son los otros".
... y por supesto, mandas a la mierda tus reflexiones; y sabes que vas a hacer algo que no todos harían y piensas en Interpol, why can't we just look the other way; y resuena tu voz en el silencio del pesero, desde la sabiduría de tus pendejos 23 años: "No mames, puto. Deja su pinche cartera".
... y el sotaco americanista te mira como si le hubieras dicho que el coño de su madre huele a maestro limpio y le dedicas tu media sonrisa de She Wants Revenge: It's not that it's my fault, it's just my style.
... y pues: Viaducto-Tlalpan y Periférico, el Rebelde se baja a trompicones y te da un empujón al bajar del camión. Y piensas: "big deal, faggot. I can take more than that."
... y Catalina escupe Everybody Knows.
... y pues: Insurgentes y San Fernando, el pesero se vacía de ejecutivos y secretarias, y encuentras un lugar vacío; y claro que puedes aguantar más que un empujón: al sentarte, das cuenta de que tu camiseta está pegada a la playera porque el sotaco No Tengo Huevos Porque Los Perdí Al Nacer Cuando Mi Madre Me Parió Por El Culo, te dejó, cual slogan de Gansito, un Recuéééérdame en forma de una bonita tajada de 12 cm en la baja espalda con un objeto punzante desconocido (después reflexionas que probablemente fue su buen gusto futbolístico).
... y así pues, terminas tu exposición chaquetera de traducción. Sales y te tomas una cuba para el disgusto, un camel para el susto, y pues otra cuba por el puro gusto.
... y como el putín educado por la temprana literatura HomeroSalgariAnillosNibelungosDumasThePunisherBatman, te preguntas el clasíco "bueno, ¿y por qué jodienda soy así?" y te respondes, sonrisa en los labios, cigarro en el diente, mirada en el ron, con el recuerdo de las primeras semanas de secundaria, hace más de 12 años, en las que te madreaban cada recreo hasta que, contemplando el dispensador de papel Kimberly & Clarck, tuviste tu primera epifanía y le partiste la madre a los dos gandules de 14 y 15 que te trataban de obligar a beber agua del inodoro y pensaste, con tu recién parido complejo de héroe, en Rage:

Fuck you, I won't do what you tell me.

... y esa simple imagen te basta para contestarte.

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Killing in the name of, Rage Against the Machine

Pues chingue su madre...

2006-10-05T19:07:00.000-05:00

50 cosas que no saben o ya saben de mí (sorry, deep inside, I just want to fit in)

1. Solía deprimirme en las fiestas y salirme a la calle un rato a pensar.
2. Mi botana favorita son los tuétanos capeados que venden en el barrio norte de Monterrey.
3. Tengo una debilidad natural por las caderonas.
4. Me encantan las confrontaciones y hablar las cosas como son.
5. Hice una deconstrucción con fotos de "El país de las últimas cosas" de Paul Auster (gracias por el préstamo, Miguel), para Priego el año pasado.
6. Soy encabronadamente malhablado.
7. Soy cínicamente soez.
8. La gente cree que soy misógino, pero la verdad es que amo a las mujeres.
9. No tuve celular hasta hace un año.
10. Me caga el messenger.
11. Por más que lo intento, NO entiendo el concepto de vegetarianismo.
12. Soy ateo desde los ocho años, cuando leí la biblia completa.
13. La primer novela que leí fue "El resplandor" de Stephen King, a los nueve años.
14. Me gustan los musicales: Jesus Christ Superstar, Cabaret, West Side Story, Hedwig, The Rocky Horror Picture Show, The Fiddler in the Roof (la versión de Topol).
15. No me gusta fumar mota.
16. Probé la coca a los quince y acabé bailando en un árbol en la glorieta de vaqueritos.
17. Las tachas me dan diarrea.
18. Empecé a tomar en serio a los once.
19. A los once, solía salir a caminar solo en la madrugada, mientras me bebía un par de litros de Viña Real.
20. Estudié filosofía dos años.
21. Quería estudiar Matemáticas Avanzadas o Física.
22. En el primer año de letras no me llevaba con nadie (exceptio con Cecilia, que me empezó a hablar cuando me corté el pelo)
23. Empecé a trabajar a los diecisiete como mesero en El Gran Rábano, en Victor Hugo y Alhambra en la colonia Portales.
24. Me gusta MUCHO bailar.
25. Bebo como esponja en las fiestas.
26. En este momento estoy tomándome una caguama.
27. En el primer semestre me gustaba mucho una chica que se llamaba Romina, creo que iba en Francesas.
28. Estuve diez años en Tae Kwon Do, ocho años en natación y dos años en Ninjitsu.
29. Cursé mi primer primero de secunadria en el Inhumyc.
30. Hice el servicio militar en la Marina.
31. Tengo un tatuaje que me hice a los diecisiete años en el mercado del Chopo, inspirado en Yog-Sototh. A nadie le gusta, pero a mí me encanta.
32. De los once a los veinte, solía cortarme para quitarme la depresión.
33. Tengo una ´A´ de anarquía cicatrizada en el brazo izquierdo, precisamente por el punto 32.
34. Me RECONTRACAGA U2.
35. Hoy le partí el labio a un yuppie en la estación del metrobús de Polyforum de un codazo (todavía tengo su sangre en el pantalón. Ja, ja, ja)
36. Tengo una clavícula sumida por un codazo.
37. Tengo un derrame permanente en el ojo izquierdo por una puntapié que me dieron en la secundaria.
38. Planeo tatuarme la parte interior del bícep izquierdo.
39. Mi hermana y yo somos psicológica, moral, espirtitual, e intelectualmente casi idénticos.
40. Puedo tronarme los dedos y el cuello como maracas.
41. Estoy en una etapa muy feliz de mi vida. Me siento académicamente pleno, socialmente adaptado (con la excepción de una costra femenina) y sexualmente seguro. Sólo necesito un trabajo bien renumerado para ser pleno.
42. Los amigos que tengo ahora, sumados a los que sobrevivieron de la prepa, me bastan para morir feliz.
43. Mi primera pelea fue a los ocho años. Le partí una lonchera en la frente a un huey de sexto y le dejé una cicatriz tal, que aún hoy le dicen "el alcancía".
44. Mi apodo en la prepa era Shaggy. Esto por el verbo británico de ´shag´ y por el pelo.
45. En este momento voy por la segunda caguama.
46. Tengo un lunar muy grande café claro en la parte interior del muslo derecho.
47. Siempre he tenido más huevos que neuronas, y la verdad es que me caga un poco.
48. A veces paso días sin comer.
49. Duermo cuatro o cinco horas diarias.
50. Nací con el pelo lacio, pero se me enchinó a los once años.

Y ya chole.

***
Y por eso de que me gusta bailar...

From my audio-stash to your heart:
I bet that you look good on the dance floor, The Artic Monkeys

A propósito de Slayer...

2006-09-26T11:59:00.000-05:00

Cliff Burton (1962-1986)

Viendo de qué manera movía -sí, todavía puede- la grisácea cabellera el cabronsísimo Tom Araya, recordé de qué manera movía la cabellera el otro cabronsísimo bajista Cliff Burton.

Sé que a los metaleros de corazón, amantes de Venom, Leprosy, InFlames, etc... les parecerá Metallica un grupete putín; pero he de decir que se pueden ir mucho a la chingada. Los tres primeros discos -Kill'em All, Ride the Lighting, Master of Puppets- (discos regidos por el bajo de Cliff) están dotados de una furia vista antes sólo en Venom o Slayer.

Metallica fue el primer grupo (a nivel transnacional) en romper con la tradición de que los grupos de metal eran una bola de afeminados maquillados y sodomitas (léase Poison o Kiss); y la mayor parte del mérito le pertenece a Cliff Burton, primer -y último- bajista de Metallica.

Hoy -que ví a Slayer por primera vez- hace veinte años, Cliff yacía cual bruja del oeste con las puntas de las botas apuntando al frío y blanco cielo de Copenhagen.

Hoy, vemos a Tom Araya, camarada y contemporáneo de su colega Cliff Burton, mover la mata y sacarle la mierda a putazos a su bajo mientras grita "Die, in the name of God".

Hoy, recordamos que la vida es fugaz (y puede acabar de putazo, literalmente), pero un buen solo de bajo es eterno.

From my audio-stash to your heart:
(Anestesia) Pulling Teeth -Cliff Burton solo-, by Metallica

D & D

2006-09-09T11:54:00.000-05:00

Don't get exited, nerds.
Not Dungeons and Dragons.

It's just the mood for tonight.

Drink & Dance

Fuck the wankers and the world they occupy.

Tonight: The mates, tonayan, charanda, whiskey, beer, grass, tobacco, etc... and music-music-music.

Have a nice saturday.

See ya.

From my audio-stash to your heart
24 hour party people, by The Happy Mondays

550 días

2006-08-14T22:40:00.000-05:00

Bukowski (1987-2006)

El seguro le llamó pérdida total. El mecánico sólo se cagó de risa cuando le pregunté si tenía arreglo. La doctora le llamó contractura musucular y esguince de tercer grado en la axis, segunda cervical.

Yo sólo digo mierda.

Mi coche ya no existe. ¿Cómo es posible que, estando sobrio, alerta y a 50 km/h sea pérdida total?

Pinche charco sobre Miramontes.

Y yo no tengo ni un rasguño. Me gustaría, por lo menos, tener alguna cicatriz de guerra para recordar a mi fiel compañero de viaje.

El buen Bukowski (por viejo, feo y estar siempre cargado de alcohol), me enseñó a manejar (bien), me enseñó lo poco que sé de mecánica, fue mi chofer sobrio en las noches de borrachera, fue mi primer coche.

El coche está valuado en 16,500. Haciendo cálculos de digamos... $8 pesos de micro más otros $7 de pegebús al día de lunes a viernes, más otros digamos... $135 de sábado y domingo, dá un total de $210 por semana; que en promedio son $30 al día. Lo cual me deja con 550 días de tranporte garantizado... yay!

Pérdida total, dicen.

Le acababa de cambiar la parrilla, carajo.

Resquiat in paxe, buen Bukowski.

(¿no se supone que un esguince duele como la chingada?)

From my audio-stash to your heart:
Always Crashing in the Same Car, David Bowie

¿Nadie quiere un riñón?

2006-08-10T10:33:00.000-05:00

Slayer: 24 y 25 de septiembre

She Wants Revenge: 3 de septiembre

Yeah, Yeah, Yeahs: 25 de octubre

The Strokes: 30 de agosto

The New pornographers: 14 de septiembre

Belle & Sebastian: 1 de octubre

Franz Ferdinand: 11 de septiembre

(Fuente: Maza)

En orden prioritario, claro está.

Parece raro que alguien que ponga a Slayer en primer lugar también quiera ver a Belle & Sebatian, pero me vale qué opinen: ambos son hermosos.

Belle & Sebastian a veces suena un poco putín -a veces-, pero suenan genial y las letras son chidas-campechanas, que representan perfectamente la vida diaria de la difícil etapa de los veintialgos.

Slayer, por otro lado, pues... coño, es Slayer. En lo personal, definió toda mi prepa y aunque es el grupo de Trash más "fresa" de todos, sólo hay que sentir la magia del doble bombo, los madrazos a las cuerdas del bajo, los solos interminables y atascados y la inconfundible, gargajeante, y anti-cristiana voz de Tom Araya.

Aquí algo del Diaboulus in Musica (1998):

Stain of Mind.

Imagine Humanity's decline, step inside my stain of mind

Infesting superiority, infectious immorality oh yeah

Come worship the place no truths are told, praise the land where sins are sold

No passion no love your faith evades, never see yourself again that way

Death becomes your bride, lifelessness invades your eyes

In fire baptized, all pain sifts through my soul, you'll never feel greater misery

Master of my enemy, let the purest stain of mind

Wash the virtue from your eyes, as one the collective unifies

Emanate a faithless shine, forever creation has conceived

Birth of destruction spreads its wings oh yeah, chaotic rebirth a new domain

Re-live the sight the sound the pain, erotic the taste of agony

Adorn the scars of inhumanity

This is what you see, deep inside of me

Agony is life, lechery is life, godlessness is life,

Purgatory magnified, in fire baptized

All pain shifts through my soul, you'll never feel greater misery

Master of my enemy, let the purest satin of mind

Wash the virtue from your eyes, enticing malevolence allures

Bastardize the clean and pure, salvation forever crucified

I choose the other side oh yeah

Entire, complete serenity, injected intravenously

Transgression euphoric bliss divine, initiate a timeless stain of mind

Blood will sterilize

In fire I baptized, all pain sifts through my soul

You'll never feel greater misery, master of my enemy

Let the purest satin of mind, wash the virtue from your eyes

From my audio-stash to your heart:
Stain of Mind, Slayer

2006-08-01T16:47:00.000-05:00

star wars kid

Debido a que Jorge Lucas es un apretado de porquería, cancelaron el video de abajo.
Aquí hay una copia, mejor véanla antes de que prohíban esta también.

2006-08-01T12:06:00.000-05:00

Funcionó!

Gracias a Rebeca por sus amables sugerencias y consejos.
Como habrán visto, funcionó y ya tengo archivos y previous post de nuevo. No olviden visitar su blog. (Nietzche's Wife).

Ah, y este video es mi estreno como miembro del YouTube. Es un video que ya tiene rato, pero que si no han visto, se van a divertir mucho.

El Star Wars Kid es un chico (ahora traumatizado)canadiense que se grabó con la técnica perfecta de Darth Maul; y este es uno de los resultados de poner su video en la red. El STK es el equivalente de hace 5 o 6 años a lo que es ahora el famosísimo Edgar se cae.

Saludos a todos y ya estoy trabajando en los bios-posts.

Ps. Yo no borro comentarios ;).

Holidays

2006-07-31T14:53:00.000-05:00

Bueno, no hay post decente. Lo siento.

Lo único que he hecho en las vacaciones es echar la hueva. Bajé un juego, Jedi Knight Outcast II, que es un juego que tenía hace como 5 años y se me borró con un virus; nunca pude pasar del primer nivel.

La cosa es que lo encontré también, echando la hueva en Soulseek y me he pasado alrededor de dos semanas entre leyendo -por eso del trabajo- y jugando este pinche jueguito adictivo.

Lo bueno: descansé un chingo y ya me harté del juego, que ya lo terminé en super-mega-inosféricamente hard.

Lo malo: no hay malo, de verdad descansé. Ya le voy a dedicar más tiempo a mi blog; aunque me entristece un poco que por imbécil (hay que admitirlo) borré los código en la plantilla del blog y ya no tengo archivos. :( La neta está de la chingada.

Así que si alguien quiere ver posts pasados, pídanlos y los publico otra vez. (ja, ja, ja); también, si alguien sabe cómo carajos puedo recuperar mis archivos, sean tan amables de compartir el conocimiento.

Otra cosa buena es que ya tengo ideas para posts futuros y, aunque serán básicamente descriptivos, tengo ganas de hacerlos. Planeo hacer una serie de posts biográficos y descriptivos de mi entorno, con fotos y toda la madre.

Y con eso de que la pereza ha sido mi modus operandi esta quincena pasada, y también por cierto, es una gigante pecado capital (respetadísimo y queridísimo en este país), la rola queda muy ad-hoc.

(Por cierto, no tiene nada de malo echar la hueva, sé que dos semanas es un chingo, pero no me siento culpable -aunque me pongan malas caras- :) )

From my audio-stash to your heart:
Satan is my motor, Cake

Manifest

2006-07-04T13:47:00.000-05:00

Yo no voté.
Pero no me callo.

No soy perredista, ni panista. No creo que exista la izquierda en México. No creo que la ultra-derecha panista sea la respuesta tampoco.

No hubiera votado por el peje, ni por Calderón, y menos por el Madrazo.

El peje, me parece un candidato peligroso no por lo que quiere hacer, o por sus propuestas; sino más bien me parece que pone en peligro la estabilidad hipócrita a la que estamos acostumbrados desde que nacimos. Lo dije y lo digo: Si gana el peje se va armar un desmadre, si no gana el peje se va armar un desmadre monumental.

Concuerdo con la voz del post citado por Ernesto.
Estamos en un país dividido por ladrillos de miedo, cimentados por odio.
No somos racistas, como nuestro vecinos del norte.

Nah.

Nosotros somos peor. Operamos por el mismo sistema que en las épocas de Carlos V. Vayan a sus libros de historia de primaria y encontrarán las clases sociales de la colonia: peninsular, criollo, mestizo, indio, negro, zambo, lobo, saltapatrás, etc...

You know it's sad but true.

Y sí: tengo miedo de mi país.

Mi México clasista.

¿Quieren ver el santo-sacro desmadre que se ha armado?

Behold:
El desmadre es Ahora

From my audio-stash to your heart:
Anarchy in the UK, Sex Pistols

Momento de Narciso

2006-06-23T11:45:00.000-05:00

La neta es que extraño mis chinos.
Eso es todo.

Sé que soy un banal; no hay pedo: critíquenme.

La verdad estoy contento, no me gusta la idea de postear fotos mías, pero sinceramente estoy contento. Sólo me falta entregar un trabajo final para Zavala -que por alguna razón cree que escribo bien y siempre me pone 9 o 10; y que se atreve a ponerle al Sabio o al Mis ensayos son muy bonitos, pero cito cosas que no he leído o al Pedro Páramo ulcerantes 6's-, y además conseguí trabajo en Planeta como dictaminador.

Todos sabemos que si México pasa a cuartos de final será por alguna especie de magia guadalupana y oscura; pero sé que contra Argentina, México sí sacará los cojones que parece olvidaron en la portería de Irán y, por lo menos si perdemos, lo haremos con dignidad.

Las clases terminaron y a la hueva regresamos. Cosa que agradezco mucho. Nunca fui ñoño, ni saco buenas calificaciones a menos que me lo proponga, pero creo que este semestre me irá bien -más porque disfruté los trabajos finales que porque me haya esforzado -excepto en el de Ernesto, que hay sí le sufrí-.

Ahora sí, eso es todo. Pero ahora que es tiempo de vacaciones, la rola que les dejo es una buena respuesta al típico reclamo de los demás (padres, novia, hermanos, bla, bla, bla) que dicen: "¿Qué no tienes nada que hacer?".

Expriman la vida; esa bastarda nos debe mucho.

From my audio-stash to your heart:
Flowers on the Wall, by The Statler Brothers

Teología para ateos

2006-06-03T00:17:00.000-05:00

Pater

Spiritu Sancti ------------------------------------------------Filio

La Trinitate

Según San Agustín Romero (AKA: Srita. Cometa)

Optimism

2006-05-23T00:18:00.000-05:00

Sí. Estoy triste.

Pero no es eso lo que esperan leer, eso ya lo saben. Lo pueden ver en el poema del último post; lo pueden ver cuando sonrío a medias; lo pueden ver cuando escribo mierda en un blog en lugar de artículos, poemas, ensayos, cuentos, novelas.

Me pone triste saber que tuve que talar un árbol de más de veinte años de edad. Una granada. Le entró un hongo, philoxera, y fui a Home Depot por un hacha tipo española Trooper de 91 cm, y lo tiré. El muy hijoputa me dejó un moretón de 4 pulgadas en el bícep, una cortada de 2 pulgadas en el hombro, y mandó a un machete a cortarme el antebrazo; bueh, merecido lo tengo.

Me pone triste ser tan sensible a cosas estúpidas y ser tan insensible con otras. Por ejemplo, me entristece una cucaracha que ahogué hoy en la regadera de mi casa al meterme a bañar. Pero me vale madre el hambre en África, la pobreza en México... carajo, me valen madre las elecciones.

Me pone triste releer los archivos de este mi blog y encontrarme cosas como 3 Pounds.

Me pone tragicómico recordar conversaciones en los pasillos de la facultad.

*

- ¿Qué le pasó a tu sentido del humor, Gabriel?
- Lo perdí en la guerra.
- No mames, ¿Cuál guerra?
- La guerra de todos los dias.

*

- De verdad que no entiendo, ¿Por qué eres tan mamón y pesimista?
- El mundo me falló. El mundo me falló.
- ¿Sí? A ver, ¿Por qué dices que te falló el mundo?
- Sólo mira a tu alrededor.

*

Pero no esperan leer que a veces sonrío, eso ya lo saben. Lo pueden ver en el poema del último post, que sé que no es tan bueno, pero me gustó como quedó; lo pueden ver cuando escribo cosas cagadas en un blog cuando debería escribir artículos, poemas, ensayos, cuentos, novelas.

Me pone a sonreír que donde ya no está la granada, plantaré una vid, que mi padre quiere ver antes de morir; que la muy hijaputa granada me madreó porque me lo merecía; que mi moretón se borrará y que sólo mis cicatrices quedarán para ser otro testigo de la nueva vid.

Me pone a sonreír ser tan sensible a cosas estúpidas y ser tan insensible con otras. Por ejemplo, ver en el baño de un bar una vomitada con la forma de un cóndor. Pero me vale madre romperle el brazo a un bastardo que lo merezca.

Me pone a sonreír releer los archivos de este mi blog y encontrarme cosas como Older Than Yesterday.

Pero bueno, tengo un gato que se echa en mis piernas y ronronea en el momento preciso; tengo cigarros, pero no tengo ganas de fumar; tengo buena salud (aunque un desorden alimenticio que ya no es gracioso); tengo 28 gigas de mp3 en la compu; conozco y convivo con gente con punctum; y tengo toda mi puta vida por delante.

La tristeza es esa gran sombra brillante, que no deja de deslumbrarme y recordarme que estoy vivo.

***
¿Sabían que ayer fue cumpleaños de Morrisey?

From my audio-stash to your heart:
Download There is a light that never goes out (Live on Earls Court), Morrisey.

I'm Ready

2006-04-21T10:38:00.000-05:00

To my girl, to my ex-:
cut the lace,
get an axe
and chop me up; leave nothing. Not a trace.

To the friends, to the mates:
there's no longer a spark
in my eyes, on your fates.
Destiny rides a trailer park.

To the family, to my blood:
I own nothing but guts;
the rest melt with the shit-flood,
like the monsters ate the gods.

To myself, to my race:
we read books, we fuck girls.
Hollow is our face,
because there's nothing else.

"How can I differ?", I said

ask the lead
ask the mate
ask the late
ask the laid:

we're all dead
we're all dead

To the human:
pull the trigger and shoot your brains.
We're riding different trains.

To the god:
pull the plug, flush us to the void.
We'd let you play too much.

And to the self:
have a scotch, drink yourself to lust.
'Cause we've been FRAMED.

***

From my audio-stash to your heart:
Into the void, by NIN

Just finished this:

2006-04-19T19:28:00.000-05:00

I'm sitting in my psychiatrist's office the next day, coming off from coke, sneezing blood. My psychiatrist's wearing a red V-neck sweater with nothing on underneath and a pair of cut-off jeans. I start to cry really hard. He looks at me and fingers the gold necklace that hangs from his tan neck. I stop crying for a minute and he looks at me some more time and then writes something down on his pad. He asks me something. I tell him I don't know what's wrong; that maybe it has something to do with my parents but not really or maybe my friends or that I drove sometimes and get lost; maybe it's the drugs.
"At least you realize these things. But that's not what I'm talking about, that's not really what I'm asking you, not really."
He gets up and walk across the room and straightens a framed cover of a Rolling Stone with Elvis Costello on the cover and the words "Elvis Costello repents" in large white letters. I wait for him to ask me the question.
"Like him? Did you see him at the Amphitheater? Yeah? He's in Europe now, I guess. At least that's what I heard on MTV. Like the last album?"
"What about me?"
"What about you?"
"What about me?"
"You'll be fine"
"I don't know," I say. "I don't think so."
"Let's talk about something else."
"What about me?" I scream, choking.
"Come on, Clay," the psychiatrist says. "Don't be so... mundane"

***

From Less Than Zero, by Bret Easton Ellis.

From my audio-stash to your heart:
Day of the Lords, by Joy Division

Proyecto: Definiciones y Hechos (Introducción)

2006-04-09T16:14:00.000-05:00

Desde el semestre pasado hasta este presente he tenido la suerte de socializar, y me he dado cuenta que no cuesta tanto trabajo o causa tanta molestia como parecía.
Como resultado de esta fricción social he logrado definir algunas características propias de mi personalidad, por ejemplo: Parece que soy muy cerrado, prejuicioso, malhumorado, huraño, siempre estoy lleno de ira, siempre tengo algo de qué quejarme, sólo sonrío cuando escupo un comentario cínico, etc, etc, etc...

Algunos de estos rasgos ya los conocía y hasta me siento orgulloso de poseerlos (huraño, malhumorado, cínico); ahora, los que me preocupan...

No. No es cierto.

No me preocupan, más bien me dan curiosidad. Digamos, me llaman la atención; releo estas características y no pienso: Chale, creen que soy así. Sino, más bien: Ah, qué cagado.
Pero bueno, los que me llaman la atención, pues considero que no son tan ciertos son los otros: Cerrado, prejuicioso, malhumorado, etc, etc, etc...
Cerrado.
Ahg, saquemos el diccionario.

Cerrado: Muy callado, incompresible, torpe. Conserva el acento de su provincia (es un andaluz cerrado). Barba poblada. Obtuso.

Puto diccionario gachupín.
Bueno el que nos concierne es el último término: obtuso. Que se puede traducir como una persona insensible a otras percepciones humanas, o necio respecto a otras perspectivas o puntos de vista en algún tema en particular.

Ahora bien. ¿Por qué se dice que soy cerrado?
Característica que por cierto me define en el círculo de amigos de mi chica, o en el círculo de los múltiples amigos de mi chica, o en los múltiples círculos de amigos de los grupos de conocidos de mi chica, o en los múltiples grupos de círculos de amigos y conocidos de mi chica... o bueno, los que conozco que la conocen. Dejémoslo así, la escatología social de mi novia es complicadísima. Me refiero a todas esos terceros que uno tiene que conocer y que, en el punto trascendente de mi vida, me valen madre.

Volviendo. Soy un cerrado.

Esta es la introducción de una serie de posts que escribiré posteriormente, indagando en mí mismo, y definiendo mi propio ser.

Todo esto porque:
a) Hace un chingo, y de verdad un CHINGO, que no introspecciono.
b) Acabo de releer por quinta vez Las meditaciones metafísicas del gran Descartes, master de la pura clavadez; y estoy inspirado.

Planeo batirme a duelo con el mundo y arrancarle mi propia identidad.
See you around...

***

From my audio-stash to your heart:
We're no here, by Mogwai

Quoting Time II: Advice, poetry, slogan and prose.

2006-03-27T23:20:00.000-06:00

To love one's self is the beggining of a life-long romance.

Oscar Wilde.

Some Saian mountaineer
Struts today with my shield.
I threw it down a bush and ran
When the fighting got hot.
Life seemed somehow more precious;
It was a beatiful shield.
To hell with it!
I know where I can find another
Exactly like it, just as round.

Archilochus of Paros.

Potius mori quam foedari.

Templar slogan.

His soul swooned slowly as he heard the snow falling faintly through the universe and faintly falling, like the descent of their last end, upon all the living and the dead.

From The Dead, by James Joyce.

***

From my audio-stash to your heart:
"Only", by Nine Inch Nails

Quoting Time: Street-wisdom, poetry and prose.

2006-03-20T18:52:00.000-06:00

The shit hit the fan.

Popular saying.

there's no chance
at all:
we are all trapped
by a singular
fate

nobody ever finds
no one.

the city dumps fill
the junkyards fill
the madhouses fill
the hospitals fill
the greveyards fill

nothing else
fills.

alone with everybody (fragment), by Charles Bukowski.

Rock n' Roll. Deal with it.

Sean Bateman. The Rules of Attraction, by Bret Easton Ellis.

***
From my audio-stash to your heart:
"Something in the way", by Nirvana

Announcements...

2006-02-20T21:51:00.000-06:00

The professor that teaches one of my favorite classes, english composition, told me today that my syntax is, well... shit basically.
I have to re-write the O'Connor's paper about the Misfit, he told me that the ideas where terrific, but the composition was disastrous. It hurted his eyes.
Nothing that can't be corrected, I hope.

Today, someone read and interpreted me the I-Ching... it was fucking scary. I mean it. It really freaked me out, I don't even want to talk about it. So, announcements:

My sister's blog has been redirected. It is now available at: Gaby's new blog (too pink for my taste); and you can find it at the Critics, friends and Interesting Blogs links list as Drachen (Dragon).

I was invited to a collective blog called:
One hundred bars. Don't be afraid of my participation in it, my contribution to this blog is rather irresponsible; so don't mind about it. The blog is constructed by known and respected characters in our fair school and by some others equally qualified for the job. The post are based on important songs from popular culture, so a check-out will probably make you addicts. You can find it also at the links list.

This is important: something quite annoying is happening in the blogger site. Apparently, some posts are mysteriously "disapearing", so you I strongly suggest to back-up your posts. Seriously.

I need books, an I-pod and some heroin (joke)... so if you're feeling strangely generous tonight (or at anytime), please, consider this:
IamsuchamaterialistbutIdon'tcareIreallyneedthesethings

Thank you anyway.
Catch you on the flip side.

***

From my audio-stash to your heart:
"Cocaine Blues", by Johnny Cash
(there is a slight problem with this stupid link; what you should do is to click on it, you should see a green "Download Now" link below the name of the song, click it quickly and then click on the Save or Guardar button; otherwise the site will redirect to some e-greeting cards site [a hedious one, by the way])

He was Carrying a Guitar Case

2006-02-13T20:26:00.000-06:00

I have heard of it before: from my sisters, from my mom, from my girlfriends.

We were at Acoxpa and División del Norte; I was sitting facing the left side of the bus, with the backdoor on my left, a fourteen-year-old kid at my right and a man with a guitar case standing in front of me. An adolescent girl (a pretty one, you don’t get to see a cute one very often on this route) was also standing in front of me, but turned around, butt-to-butt with Guitar Case. They were both standing.

I was half-sleeping when it woke me up: a hard breathing coming from somewhere near me, it sounded like a series of contained coughs, like a badly restrained yawn, and it was getting louder.

I turned to my right to find out if the kid was making this noise, all I could see on his face was some kind of nervousness, which at that time I interpreted like shamefulness. The first thing I thought is that he had farted repeatedly and he was embarrassed for it, but then he looked at me and I saw something quite different from embarrassment: his face was a mixture of defeat and fear. Then, I noticed that he was looking at his lap and glancing constantly at some point in front of me.

I followed his view to that particular point of the universe.

The man with the guitar case was standing, as I said, in front of me with his right hand holding on to the tubes of the bus to keep his balance, his left hand (at least, some of it) was resting at the top of his guitar case, being a cloth case, he had to hold it with his thumb and his index, while with the other three fingers he was rubbing the girl’s ass.

The noise was coming from him.

He was making some sort of sigh that was a bad-disguised moan of pleasure, making it louder when some lucky finger reached the girl’s asshole, or when the bus stopped suddenly and he actually got a chance to grab a whole buttock of the girl.

Bus stop: left buttock.

Bump: right buttock.

Bus stop: middle finger deeper in her asshole.

The girl started to shake, the man with the guitar case started to sweat.

Watching those fingers was like looking at a dead seaweed massaging obscenely a sandy beach.
I was astounded, looking simultaneously at the man, the girl, the fingers, the kid to my right.
The I-am-so-turned-on noise grew louder.

Why the fuck doesn’t she do something? Kick him in the balls, you stupid girl!

I watch at the other passengers. A nun, a nurse, two students older than me, and three plumbers or electricians. All looking purposely away, the kid to my right joined them.
I keep watching: sweat, hard breathing, shakes, ass, asshole, fingers, case.

“Stop it now, motherfucker.” It came out of my soul.

Sweat and noises and harder shakes (weeping?).

I stood up. The perv was a feet shorter than me. The noise had stopped. All I could hear was my heart beating faster than ever. Rage? Pre-fight adrenaline?

“STOP IT NOW!” This time I yelled, making the passengers to stare at both of us. He was still ignoring me and trying to fingering the girl.

“Wha- What?, Are you talking to me?” Fingers stopped.

“You heard me, you piece of shit. Stop it.”

“Stop what?”

“I saw you. You fucking touch her again and you will leave this bus limping”

She started to cry. One of the students stood up and gave her his seat. I was expecting that he came to my side to face the perv, but he walked as far as he could, looking scared and confused.
The man with the guitar case blushed and mumbled a set of short phrases: “It was the movement of the bus”, “You idiot”, then to girl “I’m sorry”.

He looked at me hatefully and pushed the stop button moving very carefully in order to stay away from me. The big faggot.

He got off the bus at Miramontes, just beside the Muertortas.

The bus: silent. Only the crying of a young too-pretty-for-this-city girl.
I sat down slowly with my jaw feeling like steel, my fists still firmly closed. I looked around.

Nobody gave a fuck.

The nun and the nurse where sleeping (or pretending to be), the plumbers-electricians where looking by the window, and the two students where sharing a UNAM Gaceta.

The girl still crying with her head between her hands.

I finally got off the bus at Tenorios, feeling the eyes of all the passengers of the Route 1 bus on me; I looked back at the girl. Her head hung.

Smoking a cigarette on my way home, I wondered how many other asses the guy and his case will share tomorrow.

Tomorrow, another common day in this pigsty we call home.

Tomorrow, another day to carry a guitar case.

De acerbitas

2006-01-23T00:39:00.000-06:00

No.
I'm not Holden Caulfield, nor a demon, nor a wolf.
I am the smiling mother-fucker in the mirror that stare and says: "Glad to say I told you so."

I feel guilty for thinking this, but I'm proud enough to not writing it: My father has ceased to be a warrior to become a vampire. Stealing life around, absorbing auras, sucking souls...

Killing me softly with his love...

Jo, jo, jo.

This next week was supposed to be MY week: my mother at Veracruz; and my father in his own house, with his own (sorry, I must say it) family. You wouldn't believe at what heights my effectiveness reaches when I am alone.

I like to fix things, I like to clean my room, to read and re-read books, to cook, to write, to check and answer my mail... I'm such a geek that I like to recreate famous plays from chess championships; also, being a nerd, I like to make bibliographical cards of the books and films that I have experienced.

I like to be a normal twenty-ager also. I like to play Slayer and Venom and Cliff Burton's Metallica at the maximus possible decibels, drinking mezcal and yelling to the cat; or play Nick Cave or The Smiths or Cash or Joy Division, below a dark beer and while drinking a soft light.

I like to write my nonsense to the skeletons in my closet with Lennon at my right and Hume to my left... like now.

My father went on friday and he will return tomorrow, and I feel like shit for saying that I don't want him here.

I'm being pierced by this rusty blade of sadness, and, at my 22 years old, I feel tired; I don't want to carry this weight, I didn' ask for this.

I don't want it. I don't need it.

My grades speak for themeselves: the only 10 I got stands for the most hedious essay I ever made (the one about Pitagoras and the islamic art), I got the most mediocre grade of all (a 7) in one of my favorite classes, and I will get even worse grades on the subsequent subjects, due to my total lack of respect of myself.

I hate to dissapoint the teachers I admire and care about. But I hate more to dissapoint myself, even if I don't admire or care about myself.

I hate to be absent in my friends' parties because I'm handing over insulin or re- wiring the damn water-heater that accidentally jammed at midnight.
I don't know why, in Satan's name, people like me.

Frankly, I don't even know if I LIKE me.

The pain has always been part of life.

On the physical side, I have been hit, kicked, forced to faint, bit, scratched, slashed, burned, and stabbed.
On the spiritual side, I just have felt (and feel) cosmicly dissapointed.
On the psychological side, I have been in love and not been corresponded, I have hurt girls both incidentally and on porpouse, and I have been an outcast and a misfit more than twice.

But nothing... nothing compares to the emptiness of the inability to count on oneself.

The beer doesn't makes my soul numb anymore.
The whiskey feels dry and taste like defeat.

This night is my first night with myself in many, many time. And probably, the last one.

Myself is ill, Gabriel is rotten, and I can't do anything to help them... except writing these nonsense posts.

Fucking hurray.

Not always of course, but...

2006-01-05T00:59:00.000-06:00

You're Holden Caulfield. You've grown up with very
high expectations to bear, and suddenly it all
seems too much to handle. Everyone and
everything seems phony to you, and you've
become wildly cynical. You're still desperate
to find meaning in the human relationships
around you, but no one seems to really
understand what you're all about.

What Character from Literature Are You?
brought to you by Quizilla

Big bad wolf... or not.

2005-12-29T11:26:00.000-06:00

Wolf - You are a bit of a loner, mostly because
people are intimidated by you because you can
be somewhat aggressive, but once someone gets
to know you, they find you can be a truely
passionate and kind person.

What animal resides within your soul?
brought to you by Quizilla

ODIO DICIEMBRE

2005-12-19T22:52:00.000-06:00

"This is the crisis I knew had to come"

Harto, harto, harto, harto, harto, harto, harto y harto.

Harto de escuchar que tengo que, que debo tal, que le debo a alguien, que no me desperdicie, que no beba, que no fume, que tengo que hacer ejercicio, de que por qué ostias no me gusta la navidad, que no se bebe entre semana, que no se fuma en ayunas, que no se debe ESTAR en ayunas, que la auto-mutilación no es relajante, ni catártica...

Harto de:

Crecimiento de ganancias
Otra medida del valor SI es el incremento de los ingresos, o el crecimiento de las ganancias. Por ejemplo, imagine a una compañía de correos, que después de instalar un sistema de procesamiento de órdenes, tiene un crecimiento total de ganancias del 15 por ciento comparado con el año pasado.

Harto de llevar 22 putos años a la deriva etimológica, esperando respuestas que nadie me quiere o sabe dar.

Harto de este pinche mes.

Me caga diciembre. El clima me enfría; y me caga enfriarme. Diciembre me detiene el pulso del alma, es como si no quisiera sentir nada, y las cosas que siento (o que se supone debo sentir) llegan como en eco. Como si estuviera en una mala pacheca; y me cagan las malas pachecas.

Me caga diciembre. Me caga la gente aventando el coche del super, para llegar a comprar el jotísimo santa claus que baila. Me caga la gente que se emociona por un pescado que baila cuando le aprietas un botón.

Definan pátetico: Un hüey frente a su computadora escribiendo sus pendejadas, bebiendo whiskey en un viejo vaso de Star Wars.

Cada trago hace que el viejo Stormtrooper estampado se desvanezca más.
Cada trago me hace odiar más el pinche diciembre.

Me caga la comida también: Los romeritos que huelen a pedo de borracho, el bacalao que sabe a estropajo con jitomate, el putísimo pavo que sabe a arena sin plumas. La pinche sidra que sabe a sidral con mezcal.

Harto de no beber, de no fumar, de hacer ejercicio, de no estar en ayunas, de no auto-mutilarme, de no hacer catarsis.

Harto de no escribir más que un ensayo mal hecho de la influencia de las matemáticas pitagóricas en el estilo mudéjar del siglo XIII (háganme el puto favor), un chaqueto ensayo sobre la cenicienta de Angela Carter, un relativamente decente ensayo del Misfit de Flannery O'Connor, un malísimo ensayo de comparación entre Morrison y Byron (háganme el putísimo favor). Harto de los pendejos sistemas de información.

Harto de ver a mis amigos en conferencias, en museos, en las clases; cuando antes los veía en la cantina, en los conciertos, en las borracheras, en los parques.
Harto de saludar a mis amigos en el mail y en el Hi5; cuando antes los saludaba en la escuela, en sus casas, en las borracheras.
Harto de ver a mi hermana en una venta de sillas, en su trabajo, en mi casa como invitada; cuando antes nos veíamos en nuestro sueños.

Harto de que una señora me pegue en la calle al tratar de ayudarle con su pinche super, pensando que me lo iba a robar.
Harto de contar los años que le quedan a mi padre con una mano, cuando debería contar con las dos los años que faltan para que conozca a sus nietos.

Harto de preguntarme cuando cambié mi sonrisa sincera por una mueca cínica.
Harto de reflexionar sobre cómo perdí el gusto por nadar, y me gané el gusto por tirar dientes.
Harto de tratar de recordar cuándo dejé el nintendo por una caguama.
Hasta el huevo de torturarme pensando por qué diablos dejé de vivir para empezar a escribir.

Harto de creer que puedo creer en algo.

Me caga diciembre. Me caga la navidad.

Pero está bien, yo me cago en ella.

Somehow, I'm not surprised.

2005-11-30T00:03:00.000-06:00

You are Form 8, Demon: The Destroyer.

"And The Demon took advantage of the chaos
and seized civillization. With grace and
style, Demon slit The Goddess's belly and
drowned the world in her blood. The Goddess,
The Demon, and the world were no
more."

Some examples of the Demon Form are Seth (Egyptian)
and The Horsemen of the Apocalypse (Christian).
The Demon is associated with the concept of
destruction, the number 8, and the element of
earth.
His sign is the full moon.

As a member of Form 8, you are a very strong willed
individual. You don't let others' opinions
sway your own and you're usually not afraid to
speak your mind. However, some may see you as
a bit overly passionate but it's just because
you never back down from your values. No
matter what, you always do everything with
style. Demons are the best friends to have
because they will back you up.

Which Mythological Form Are You?
brought to you by Quizilla

Trigger

2005-11-15T21:11:00.000-06:00

The End, no safety nor sorprise.
The End...
I'll never look into your eyes again.

It is a melody that initiate the Thing.
Some ancient song toss me, like an unwanted cigarette end, a memory. This memory revives rotten nerves and the Thing starts.

Like a dark cold fire. Like a bright shadow; leaning out from the dim gloom among my braincells, offering me a teethless smile.

This was the warning: I put beers on the fridge, I order a pack of cigarettes (that has arrived at this very instant) and I pull out the scotch from its hideout.

Then come the symptoms: Tachycardia, my sight is blue and the world is pulsing; a sudden thirst that compels me to take the beers out of the fridge, my taste is vast and dark; To walk nervously around the living-room, whispering and nodding; To smoke a lot, expectantly.

The big-buttocked muse dictates.

And I punch and hit the keyboard with bloodshot eyes and lustily look, smiling sickly but happy; and I pray to my muse:

Forbid me to trascend. Let me Transgress.

And the shadow/muse/Thing bends behind my chair and whisper imperatively in my ear.

"Prey Them. Ass-rape reality"

Let us shot Them when we reach the trigger; let us maim Them, reduce Them to cripples, to bags of bones... before they carbonize Our art, Our life.

Let us prey Them.

3 Pounds

2005-11-04T12:41:00.000-06:00

It is always hard to click on the "Create" button without feeling like an art-rapist. Or at least, it is hard for me.

To "Create".

I was preparing something special, well, not especial... let's say adequate, for the Walpurgis night, which, as all of you already know, was on October 31. But I was busy (I am) doing more honorable tasks.

And so... all the loving fans (thank you very much) of the EMP Project are wondering why the fuck I haven't post.

Well, it is easy: I am a Sith. I deal in absolutes.

I'm quite sorry to contradict my sister, but I don't like gray.
I'm an spiral-minded; my cognitive process is complicated (fuck it is), and it twist and twist and twist. But even spirals are governed by an order. Spirals hold a vortex.

My vortex is MUST.

My mother taught me to be noble, kind, be a good person.
My father taught me to be respectful, obedient, be a gentleman.
I learned neither.

I took the liberty to mix their teachings in my personal moral blender. And I pour out honor, valor and bravery.

I must not take shit from anyone. Not even from myself.
I must be what I must.
So I do what I must.
The vortex has spoken.

My old man is dying.

On November 1°, I was taking my annual shot of whiskey to honor the dead when I surprised myself wondering what photograph of my father would be the most suitable for the next year offering. Should it be the one that shows him young and handsome? Or that one? The one that my mother took when he was in his mid-forties. Or better yet, the one that captured him six months ago, when he was stepping out of coma.

My old man is dying.

He smiles while he tastes a simple spanish ham with melon dish; at the swift opening of a can of beer; when my mother tell him that I've already fixed the toaster.
He used to smile at the Sunset. Now, he just deals with It.

He who hunted pigeons to eat while the germans and the franquists were killing his uncles and cousins.
He who killed a boar holding nothing but a knife.
He who, at the riots and public meetings of 1968 (he was forty years old), used to beat-up cops; just for the fun of it.

He who taught me to never pull out a blade if I'm not going to use it. He who taught me that women are all we want, but nothing we need. He who taught me that the subtlety of a single look, can destroy universes.

My old man is dying.

Everyday a little more; gracefully walking, almost tiptoeing, towards the blackness of the next Sunset.

He who, all this past week, had made me renovate the basement new bathroom, regardless of my homework and translation job.

He who is now plugged -doomed- to the tank oxygen.

He needs 3 pounds of oxygen per hour to survive.
But he prefer 160 pounds of myself per day to smile.

My old man will die.

Cheers old man! I drink to your smile.

Hail Grim-Reaper! You shall have him then.

But today he is mine.
This is my must.

El otro Metate

2005-10-20T18:54:00.000-05:00

Utopía Izquierdista. Guerra & Lugo

"...el comité editorial del Metate se negó a publicarla, argumentando que era muy rebuscada, a pesar de que su omisión afecta el formato usual del periódico (2 caricaruras por número). Es decir, a pesar de que su ausencia será notoria. En lo personal creo que las razones que se aducieron no son válidas para suprimírsele y constituyen una falta de respeto para nuestro trabajo.
Esto es, y no dudo en afirmarlo, un acto de censura.
La caricatura, sencillamente, fue considerada inapropiada para su publicación, en franca contradicción con el principio de libre expresión en el que suponía estar fundado el periódico.
La caricatura no pretende ofender a ninguno de los dos personajes involucrados, sino exponer la encrucijada en la que se encuentran los simpatizantes de la izquierda actualmente. Específicamente fue inspirada por un artículo que se publicará en el número 3 del Metate que pretende conciliar los puntos de vista de Marcos y Lopez Obrador. En tanto que ya no será publicada en el Metate, te la hago llegar para que pueda ser conocida por el público de la FFyL, a quien está dirigida y debe juzgarla. Gracias."

Esto es una cita del mail que recibí de Francisco Lugo, previo camarada en la carrera de Filosofía y actual co-dibujante en el periódico de la FF y L: Metate.
La coloqué como introducción a este post como explicación a la caricatura, o más bien a manera de una entrevista mal hecha, para dar pie al asco que siento a veces por las autoridades de nuestra máxima casa de estudios.
Este post no pretende ser grillero o agitador, sino dejar bien en claro que el medio de comunicación masiva de nuestra escuela no es lo que esperamos (o lo que yo esperaba) que fuera. El post tampoco pretende ser un artículo (mucho menos un artículo serio) sobre lo que pienso sobre Metate, el propósito de estas pocas líneas es expresar mi repudio a esta clase de mamada que creo, no debería de darse en ningún medio de comunicación; menos en el periódico de una escuela; menos en el de una universidad; y mucho menos, coño, en nuestra escuela.

"Los artículos firmados son responsabilidad de su autor y no reflejan necesariamente el punto de vista del Metate". (Esto lo que encontrarán en el recuadro que enlista al personal que integra al Metate)

Mis huevos.

Que así sea pues, que la censuren.
Que se queden con las ganas de publicar caricaturas críticas y agudas. A la mierda con el Comité Editorial, la caricatura aquí está. Si el objetivo del Comité Editorial era que el público de la facultad no la conociera, pues cómo les explico que ya se chingaron.

Así que aquí la tienen: "Utopía Izquierdista" por Guerra & Lugo

Francisco: De todo corazón y humildemente, presto el poco espacio que tengo en el ciber-espacio para las futuras caricaturas, textos, monos o demás que el Comité te quiera censurar.

Check it out. De links o Curious Stuff

2005-10-17T23:35:00.000-05:00

Henry Chinasky

De los mejores sites de Darth Bukowski que he encontrado; textos en inglés y español. Disfruten o ignoren.

I Love Death

Interesante flash sobre el círculo vicioso (y que a veces parecería irremediable) de la vida.

Divine Intervention

¿Te crees muy bueno en los shooters? Juega este en hard y hablamos.

Retarded Animal Babies

Probablemente ya los conozcan. Si no, no se arrepentirán.

Older than yesterday...

2005-10-17T00:56:00.000-05:00

La verdad es que no me puedo quejar. A las 0:00 ya tenía dos caguamas encima y el departamento de la festejada ya quería empezar a dar vueltas.
La festejada pregunta:

-¿Es tu cumpleaños?
-Todavía no. Nací a la una realmente....

No seas tan pinche mamón Migraña.

Este cumpleaños no pasó nada dramático, ni hubo depresiones por hacerme más viejo; lo cual nos dice que o bien lo estoy aceptando o bien simplemente ya no me interesa.
Todavía me duele un poco la cabeza, pero me la pasé muy bien (de hecho, también me duelen los cachetes de tanto reír, gracias Stalker y Miniature).
Tenía ya rato que no me daba cruda. La cual, por cierto, sólo me da cuando cruzo cierta hierba que contiene hidrocanabinol con un alto grado de alcohol. No recuerdo muchas cosas, pero sí recuerdo lo que tomé.

* 1 caguama: Traguitos mustios y discretos; muevo el pie al ritmo de la música (Rolling Stones, Weezer...). LLega el señor Stalker y con su gracia paquidérmica me tira media caguama (thanks a lot, fucker!).

* 2 caguamas: Me muevo a la cocina, luego al comedor. Mi stéreo mental se enciende y canto canciones de grupos argentinos en silencio. Tomo para no enamorarme, me enamoro para no tomar.
Chapitas.
Muevo la cabeza (conscientemente) al ritmo de un púnchis-punchís que no reconozco.

-¿Alguien quiere una cuba?
-y... bueno.

* 1 Maza Special [Mezcal (Galón de Tonayan, contrabandeado por un servidor), jugo de uva (Bebere), limón (probablemente de Superama) y el torcido dedo de Stalker como agitador]
+
1 cuba:
Un trago, discreto, curioso: ¿Qué carajos es esto?, Stalker me responde con una risa que suena perturbadora. Acompaño a Stalker a la "consola" y le pido Yeah, Yeah, Yeahs.
La cuba sabe a bodas terminándose y a quinces años comenzando.

I'm rich. Rich, rich, rich.

Decido sentarme y esperar. Ya es oficialmente mi cumpleaños. La Santa me besa y me felicita. "Feliz Cumpleaños!!" y me besa y me abraza y me alegra. Ahora sí que me pongo rojo.
Veo a mi alrededor. ¿A qué hora llegó tanta gente?
Oh. Vejiga llena.
El baño es más grande de lo que parece desde afuera, está limpio y huele a... a... Pinol?. Me miro en el espejo. Chapitas.

* 2 Maza Specials: Mis pies se mueven solos: brinco, salto, bailo, canto (mal, mal, mal y mal). El Maza Special sabe a puro jugo con limón. Esto... ya... no... sabe... a alcohol. Veo mi galón de mezcal. Oh. Fuck it.
Glú, glú, glú.
La Santa me mira asqueada (y media fiesta también).
-¿Qué? Está bueno -miro a Miniature- órale dale un trago, no mames.
Glú, glú, glú.
Su cara lo dice todo.
Le pego otro buen trago y pienso: Esto va a acabar mal.
Oh. Vejiga llena. El baño parace más grade ahora, me miro en el espejo cuando me lavo las manos. Me sonrío.
Salgo del baño y veo a mi alrededor. ¿A qué hora se fue tanta gente?
David Bowie canta.

Time may change me, but I can change time.

La Santa, Stalker, Miniature y la festejada me cantan las mañanitas. Ahora, mi sonrisa es permanente.

* Tragos al azar del mezcal + 1 sol brava: No hay quien me quite la sonrisa. Sólo Stalker, Miniature y yo seguimos de pie. El resto de la fiesta se esfumó o está en los sillones conversando, la Santa se dedica a jugar Space Impact con mi celular, dedicándome sonrisas cómplices entre coro y verso y coro y verso de canciones mal cantadas.

Soyyyyyyyyy un perdeeedooor. I'm a looser baby, so why don't you kill meeee?

LLegó la hora del vandalismo. Hielo, botellas y papas desde un sexto piso. Contra la acera, contra otros techos, contra los coches. Crash, toing, splat.
Miniature alza trinfante un bloque de treinta y tantos cubitos de hielo pegados y lo arroja.

-Ahhhhh!! -grita, parecía una especie de He-Man barbón empuñando el poder de Greiskol.

Crack. El bloque pega en el marco de la ventana desbaratándose y nos llueven cubitos de hielo.

(Risas de borrachos al unísono.)

Los Smiths.

Y si un camión de diez toneladas, nos mata a los dos
Morir a tu lado
El placer; el privilegio es mío.

Hay una luz que nunca se va.. (3)

(al unísono de nuevo. (Y sí, la estábamos cantando en español))

Cada vez que volteo, la escena previa se continúa para formar la siguiente.

It's official: I'm drunk.

*1, 2, 3, 4, 5 o 6 caladas a un pitillo verde: Mi sonrisa se ensancha.

Portishead.

Give me a reason to be...

Miniature dormita a mi derecha, Stalker se acurruca sobre su chica, la festejada lleva veinte minutos con Morfeo.

Okay, esto ya se acabó.

Salgo rebotando y manejo el Bukowski en automático a la casa de la Santa. Mierda, tengo hambre... mucha hambre.
Me detengo en un ocso por burritos de frijoles, camel y coca.

Deglutimos las provisiones en el estacionamiento de su casa.

Bauhaus en el stéreo de Bukowski.

Blackout!

De alguna manera, ya es de día, tengo sed y el cerebro se me quiere salir por los ojos. La Santa me besa:

-Buenos días cumpleañero...

Buenos días linda, sí te mando un mensaje cuando llegue, sí al rato te marco, sí me la pasé muy bien, gracias por acompañarme, sí, adiós guapa.

La miro caminar hacia su edificio, voltea y me hace adiós con la mano, sonriendo. Le devuelvo la sonrisa. Qué afortunado soy carajo.

Enfilo hacia mi casa. Quiero un machete para cortarme la cabeza. Me bebo la media lata de coca caliente y enciendo un cigarro.

The Beta Band.

If there's something inside that you wanna say
say out-loud, it would be okay, I would be all-right
I would be all-right, I would be all-right

Me miro en el retrovisor y sonrío.

Ahora tengo 22 y estoy crudo y me veo y me siento como una mierda.
Pero me la pasé de huevos.

Gracias tovarichs, hace mucho que no sonría por más de una hora seguida.
Gracias Santa, que aguantas mis borracheras y mis debrayes.

Gracias.
Soy más viejo, pero más sabio.

Memory condmens.

2005-10-13T00:57:00.000-05:00

Mr. Headache was looking through the windowpane. His face partially iluminated by a half-price candle, her face partially iluminated by the glimpse of memory.

Through the windowpane: Blackness.

A lighting broke the sky in half. Neighbor's red roses crushed, anihilated by yesterday's hailstorm. He saw the massacre in a silvery second.

-Hmm.

He sipped the one-liter bottle beer while pressing quickly and accurately RANDOM and PLAY on the Walkman. He looked at the dim light of the candle.

-Won't be needing this- he whispered as he compressed the flame between his finger and thumb.

If only I could do the same thing with memories.

Blackness.
Through the windowpane: Her face.

-I don't need this... I'm fine now.- he lied out loud to himself closing his eyes. -I'm fine now- he repeated. He opened his eyes again: Her face.

I don't WANT it, he thought as he drank the beer with a sudden thirst.

A 4 minutes and thirty-two seconds song began to play quietly.

Fucking random, he thought and smiled. His smile looked like the final twist of a dying dirt worm.

He pressed the REPEAT button twice. He lit a cigarette and turned it up, listening:

Only (NIN)

I'm becoming less defined, as days go by
Fading away, well you might say I'm losing focus
Kind of drifting into the abstract in terms of how I see myself
Sometimes, I think I can see right through myself
Sometimes, I think I can see right through myself

Sometimes, I can see right through myself

Less concerned, about fitting into the world
Your world that is, cause it doesn't really matter anymore
(No, it doesn't really matter anymore)
No, it doesn't really matter anymore
None of this shit really matters anymore
Yes, I am alone, but then again I always was
As far back as I can tell, I think maybe it's because
Because you were never really real to begin with
I just made you up to hurt myself
I just made you up to hurt myself
Yeah, and I just made you up to hurt myself I just made you up to hurt myself
Yeah, and I just made you up to hurt myself
And it WORKED
Yes it did!

There is no you, there is only me
There is no you, there is only me
There is no fucking you, there is only me
There is no fucking you, there is only me
Only..........Only............Only.........Only...
Well, the tiniest little dot caught my eye
And it turned out to be a scab
And I had this funny feeling
Like I just knew it's something bad

I just couldn't leave it alone

Picking at that scab... It was a doorway trying to seal itself shut
But I climbed through
Now I'm somewhere I am not supposed to be
And I can see things I know I really shouldn't see
And now I know why now, now I know why

Things aren't as pretty on the inside

There is no you, there is only me
There is no you, there is only me
There is no fucking you, there is only me
There is no fucking you, there is only me
Only...................Only...............Only.........Only....
Only...............Only.............Only.........Only...

***

Blackness.
She woke up with a sudden thirst.

The strangest fight.

2005-10-09T18:33:00.000-05:00

So I remember, four months back, and I tell:

The Strangest Fight.

On that obstreperous night, I was returning to my house after buying a pack of cigarettes; same path: Eje 3, cafetales and cañaverales. It was 10 p.m. and I was feeling anxious and ill-humored (it had been a tough month, not to mention a hedious year), so I decided to light a smoke to kill my mood and meanwhile myself... terrible thought in relation to the later events.

-Click, click- the lighter said.

-Ja, ja, ja, ja!!!!- whispered a blur on my right.

-Huh?- I thought, bored.

Out of nowhere I was on the floor with my liver feeling like an overinflated soccer ball.

The planet earth is blue, and there's nothing I can do.

While incorporating, in the few seconds before the next hit (he was swinging a baseball bat of some sort), I was wondering the location of my recent lit cigarette while by the miracle of reflexes I block his atack with my shoulder noticing something sharp on the bat - glass?, nails?.

I saved my face, but the hit got me back to the floor. I turned up my face to look the origin of the laughter.

The blur on my right turned out to be a huge (5 inches taller than me and fat like Marlon Brandon on his last days) playmobile laughing at my misery, by the corner of my eye I could see the reflexion of the streetlamp upon his soon-will-be-broken blue braces.

Analysing the situation rapidly, I supposed it was a robbery -Well, there is always a first time, dear- I thought -Don't be stupid and try to save your theet. Give him what he wants-. So I decided to gave up my wallet (I was not so sure about my Camel pack). I was trying to stand up again and at the same time I was reaching my back pocket in an attempt to throw the wallet and run, when I felt an amateur, but unlucky kick on my left kidney that sent me at the feet of Braces, and I heard another laughter -this one sounded like a hyena.

-Ji, ji, jiii!!!, juar, juar, juar!- moaned Hyena.

Great, now I'm airless and I want to pee.

I was watching the metal plate on Braces's shoes:

GUCCI

-I'm going to die in hands of Gucci's wearers, not quite poetic- I thought, surrending myself to my unusual fate. But then IT came.

-Gucci?!- yelled my brain furiously -Are you really going to take this shit? Can a couple of playmobiles wearing two hundred dollars shoes take you out this easily? What is it? You have been beaten up worse, by much more valuable people, you're not even hurt!. Proove you worth something. On your feet, lazy worm-.

Meanwhile, Braces and Hyena were still laughing and laughing, in crescendo; giving me the time to catch up my breath and touch my shoulder for a damage review. Blood. It is barely slashed, not cut. Must be nails.

My brain was traveling at a G5's speed knitting an efective strategy. If there isn't a third bozo waiting to have part in the surreal scene, I may have a chance to inflict some serious injuries to these retarded assholes.

Think, damn it!.

Like an epiphany, suddenly it came to me: "If he is bigger, you have to be nastier". Words of wisdome by my former ninjitsu instructor, Mike.

I stand up like quickly and grab Braces by the testicles. He stop laghing and began shriking, letting go of his bat.

Tick. The bat hit the paviment.

You don't look so big now, huh?

I begin to twist and squeeze and twist and pull. Now he was pale and mute. Big Bad Blue Braces was no longer a threat. I felt another amateur kick, this time on my back thigh, didn't care much.

I let go (for now) the twisted testicles of Braces and turned around to face Hyena, he was skinny, but with such a belly that suggested an affition to excesive beer or booze; he was wearing those horrendous shell necklaces that were pretty hip like a year ago. His shirt was pink.

I must have had an unusual look in my eyes, because when he saw me his eyes went small and darker. Nevertheless, he was still in a fighting mood and he threw a slow, amateur cross. I smiled and received his punch with my front skull, like bowing quickly to him.

-Ah!! My hand!!!- dared to protest Hyena.

I remembered Aristoteles: andreia, the greek word for courage. I remebered Diomedes cutting Ares's hand, Vercingetorix chopping romans, Marv torturing hitmen... and I unleashed my guts.

I kicked Hyena on his right knee in a downward angle.

Crack.

The sound gave me the goosebumps, but I kind of liked it.

Now he was howling in pain, and I smiled again. I kicked him again, now in the middle torso. The howling stoped and he hit the ground silently.

Tonk.

He was trying to get up ridiculously, carrying his dead leg with the right hand and with his other hand grabing the border of the sidewalk. I persuade him not to.

His nose met my right knee at an unsafe speed.

Crack. Lights out for Hyena.

With my heart beating fast and my hands shaking with an unsatisfied rage, I turn around to face Braces. Sorry man, I forgot you. He was in a fetal position shrivering and trembling, with both hands on his groin.
I made him face upward with a push of my boot, then I knelt on top of him, and I punched him and hit him and punched him and hit him. He didn't seem to care.
I incorporated and felt my arms aching. Too many punches, I got carried away. My fists were on fire, I looked at them: a dirty mix of meat and blood. I looked at Former Braces, his face looked just like my fists.

Well, he won't bite apples in a while, that's for sure.

A bit ashamed of my mess, I looked for my litten cigarette without sucess. I took another one from the pack and lit it, looking around. A big paralelepipedal piece of wood catch my atention, it had nails on one edge. Exhaling smoke, I kicked Former Braces on the ribs once. I notice one of the nails had a piece of myself on it. I kicked him again, harder, in the groin.

I started to limp towards home remembering Sun Tzu: "The overfullness of hability is not having a hundred victories in a hundred battles. The overfullness of hability is been victorious without a battle." I felt ashamed, scared and insulted. Who on earth carry a wood with nails to rob? Who were Hyena and Former Braces? Was this some kind of vendetta?.

-Don't know, don't care. It's been a hell of a year- I respond to myself out loud, rubbing my shoulder -Shit happens, don't take it too personally-.

But I do took it personally, I got home and cried tearsless while cleaning my shoulder in front of the mirror. This was the strangest fight I ever had.
Fucking crazy playmobiles.

Home alone and remembering..

2005-10-09T14:33:00.000-05:00

Alone in my house... my mom and grandma have gone to Puebla (their hometown) to watch the pile of green and yellow bodies that use to be my grandma's garden, somehow, they're still hoping to save some of it (jo, jo, jo. Yeah right, and god exists).

So yes, alone in my house. Writing and drinking again, it is a habit that I thought gone; but apparently (like all great bad habits) it raises from my groin to reclaim again the domain of the territory.

I've got Indio, I've got Camel, I've got Bowie (Bowie at the Beeb (Disc 2)). Who can asks for anything more?

Yesterday - well not exactly yesterday - after posting (or whatever the fuck it conjugates) I went for some beers and smokes to a well known 24 hours convenience store and, 'cause of the hour and my apperiance, black pants and black t-shirt and black jacket and mess-up hair and mood, the whole situation brought me back to more or less four months ago when I was walking the same path and was feeling almost the same way.

Ahora sí...

2005-10-09T01:44:00.000-05:00

Antes que nada quiero decir que el internet es el uno de los pasos más claros para que la humanidad se enriquezca; la cultura globalizada, en forma de .pdf, .txt, .doc... simplemente me hace suspirar que el mundo esté comunicado. La globalización de la cultura (sigh), ¡cuánta satisfacción en estar todos conectados, cuánta sofisticación el ser todos uno, en que no haya idiomas, no haya fronteras, no haya límites...!.

(Of course this is all bullshit).

El párrafo anterior sería lo ideal si de verdad la humanidad fuera como nosotros quisiéramos que fuera, y no el túmulo de cadáveres tambaleándose buscando una razón para vivir - los menos -; o una manada de hienas dispuesta a arrebatarte los poros si tiene envidia de tu sudor - los más. Así que reniego de mi ludismo para emprender mi primer viaje hacia el cyberspace, con riesgo a perder la razón, o peor, mis principios (que aunque no lo crean sí los tengo).

Así que comencemos.

Después de un serio surf por los blogs de la gente que básicamente conocí esta semana (Sofía, César, Emmanuel) y de los blogs de gente que ya conocía (José, Ernesto) me he decidido por fin a inagurar un blog.
Siendo fallidos mis intentos de integrarme al mundo del internet en tiempos pasados (mi e-mail caducaba o no lo checaba), y siendo terriblemente aburrida mi inscripción al Hi5 (una mierda por cierto), inaguré el E.P.M. Project... de nuevo ni se preocupen por el nombre, sólo es un nombre más, pero para mí significa toda una década de pensamientos, reflexiones y decepciones.

Siendo éste mi primer post (o como carajos se diga) comenzaré con lo obvio, lo tradicional y lo aburrido: lo del día de hoy...

Hoy, a las 0:00 horas, me encontraba en la Roma (una colonia que me caga) en la casa de mi hermana, pues había organizado una reunión - o eso esperaba yo, al menos -. La reunión en cuestión, la había organizado Fionn, su roomate escocés (que es vegetariano como un nabo) para un house-warming. Cocinó un buffette vegetariano hindú.

-Orale, ¿Qué chingados es eso?- pregunté en mi tono coapanaco.
-Orcras con queso - (yo entendí orcos) - especialidad de la India.- contestó con el orgullo propio de alguien que parte el pan en un dominio. Entendí que la cocina era ese dominio y decidí no hacer críticas muy ofensivas. Parece que el escocés es sendible.
-Oh, ¿y eso?
-Curry tibetano... jitomates, papas y una salsa especial. Todas cocidas al vapor!

Me cago en dios.

Ya en la mesa, deglutí lo que me me había servido. Los orcos, el curry y una especie de garbanzo que sabía a pedo con picante (había pensado servirme arroz al vapor, pero sólo de olerlo me recordó a Nutrisa). Yo no había comido en todo el día, con excepción de un sandwich y unos nachos con frijoles en un bar de Copilco, así que me avoracé sobre mi plato con cuantioso salvajismo, pero no logré llenarme. Cuando estaba dando mi reino por una torta de pierna con quesillo, llegó mi hermana y salvó mi cena con una copa de vino. - Bueno - pensé - de menos puedo ponerme pedo y olvidarme del hambre, la cruda será terrible, pero será mañana y no ahorita.-
La velada fue agradable, y siendo un poco más justos, la cena también lo fue, sólo que no estoy acostumbrado a comer como modelo de Prada. Estuve departiendo con el gringo (exnovio de mi hermana) Tim, un tipo que se llamaba Joaquín (un nadador empedernido y maestro de apreciación cinematógrafica), mis anfitriones y mi novia. Durante el curso de la noche desfilaron otros personajes como cantantes neozelandesas y canadienses, que gustaron de bailar son cubano con mi chica, y otros amigos de Fionn, de los cuales no saqué nada trascendente como para acordarme y escribirlo.
Ya como a las tres de la mañana, Fionn pusó una banda rumana (que suena como Salón Victoria featuring King Crimson); que le encantó a Mar (mi chica) y que bailaba como frenética, yo, después de tres litros de Indio, rogaba porque alguien pusiera a Nine Inch Nails o a Bauhaus (cosa que no ocurrió) para sentirme un poco como yo soy.
A las tres de la mañana, después de tres litros de Indio y algunas copas de Merlot y Concha y Toro y algunas copas de scotch (un buen scotch por cierto, gracias Fionn), las cosas paracerían sonar siempre extrañas en esa clase de escenario.
Pero cuando me ví sentado cantando mentalmente "Day of the lords" de Joy Division mientra contemplaba a Mar brincando a ritmo de ska-progresivo, Fionn maraquenado con sonajas invisibles, una neozelandesa bailando abrazada de una mexicana, mi hermana y el gringo metiéndose mota hasta por la orejas, Miranda (la otra roomate y mejor amiga de mi hermana) leyendo a Conan-Doyle o a Pérez-Reverte en su cuarto y un pastor alemán ladrando a los gatos de mi hermana; no pude evitar sentir el garbanzo picante en mis entrañas recordándome que hay algo podrido en Dinamarca.

¿A dónde voy con todo esto?
R = No tengo puta idea.

La cosa es que ya no tengo cuaderno donde escribir y mi máquina de escribir no tiene carrete y supongo que es mejor escribirlo aquí para recibir comentarios que imaginárme los comentarios.

A grandes rasgos, esto es lo único que escribo. Tengo kilos (literalmente) de mierda como esta.
Así que disfrútenla o destrúyanla o sean indiferentes.